Где-то на Алтае

Прохладным ветром обдувает кожу.  

Сижу в раздумьях на краю скалы.  

Природа шепчет: "Я не потревожу".  

Себя веду тоже тише воды.  

И вместе в поисках свободной рифмы, что придет волновой дрожью.  

Нейронным импульсом в мозгу, на гений так похожим.  

Тихонько выглянет из зарослей травы.  

А в мыслях крутится:  

Не потому ль стихов так много схожих,  

Что творчества мы лишь проводники?