Перед грозой на Балтике

Красные щёки от ветра,  

дым на все стороны света.  

Голос чуть-чуть простужен,  

может быть, это сон?  

Прямо – семьсот километров,  

Двести солёных рассветов.  

Вечером слишком душно,  

кажется, нужен зонт.  

Кто там писал о мае,  

строки рывком ломая?  

Я? Кто сказал такое?!  

Бросьте, всё это чушь.  

Рифмы мои хромая,  

стонут протяжным лаем,  

стонут, как шум прибоя,  

только звук этот чужд.  

Капает море в небо,  

шрам оставляя следом,  

плавит горячим воском  

млечно-невечный путь.  

Плавит, рисуя древо -  

ливнями стал мой жребий,  

радугой волны броской  

стали, отбросив ртуть.