За день до нового

Я просыпаюсь каждое утро в надежде что окажусь в другом месте, но я всё там же. Всё те же стены небольшого помещения в двухкомнатной квартире.  

Мои ноги под одеялом с рисунком кленовых осенних листьев кажутся слишком длинными. Я не высокая, всего 175 см, но в постели по утрам мои нижние конечности протягиваются в другую комнату, словно приходят ночью крепкие упыри и вытягивают их, чтобы утром я не знала, мои ли это ноги или нет.  

Вылезая из кленовой кучи, я чувствую как суставы и кости начинают просыпаться и расчехляться для нового, такого же как и предыдущие, дня. Я наливаю воды, готовлю очередной завтрак, устаю от ранних часов. Глядя в окно, я думаю (очень зря) о событиях этого дня, пытаюсь придумать интересный сюжет своего существования, рождая разные ходы. Потом, в конце дня, меня постигнет очередной разочарование из-за незыблемости рутины. Вхожу в дневные часы, которые перейдут в ещё одни, вечерние. Сейчас, обедая и хлебая кофе, я думаю о том, что лучше не думать ни о чём, что нужно взбодриться и насладиться великими светлыми часами жизненного цикла.  

Я хожу по многим ночным клубам города, но все они быстро наскучивают своими однообразием. Я смотрю множество фильмов, но многие из них надоедают, едва пройдя отрезок в 10 минут, а другие, что получше, отпускают внимание уже после третьего просмотра. Я соприкасаюсь с чреслами многих отличных телом парней, но их мысли приводят меня в разноуровневую раздражённость. Я вникаю во множество книг и иногда они действительно несут в мои чертоги разума завлекающий интерес, но, снова, ненадолго. Я пытаюсь творить картины и, когда какой-то старый маразматик с отвисшим пузом и грязными волосами до плеч обругал меня за применение слова рисовать к художественной деятельности, я задумалась. Если художники пишут, то тогда пишущий на любом языке человек на строках рисует? Так?.. Я пришла в книжный клуб в центре города и мне ответили, что, мол, нет, писатели не рисуют и не пишут, они создают целые миры. Я указала на такую же способность художника создавать визуальные миры. В итоге все усмехнулись и ещё 10 минут не видели во мне достойного человека. Я вышла из здания и направилась домой. Что за мир, где люди не могут договориться между собой о простых вещах. Неужели художнику под страхом страшный кары богов приказывают ни в коем случае не говорить о своей деятельности словами : "Я рисую"; а писателям, насколько мне известно, разрешается излагать, что они пишут текст, однако, их ярым фанатам всегда приспичит с воодушевлением внушить, будто те рождают прозу и стихи.  

Только когда я пришла домой уставшая, словно десятилетний чайник, вспомнила, что я уже проходила это на прошлой неделе. Был случай, детали которого можно было не вспоминать, так как суть его пребывала такой же, как и сегодня. Потом я вспомнила множество других похожих примеров не только из жизни, но и из истории человечества. Почему же последующие поколения, даже спустя столетия, имея более чем достаточную осведомлённость, не называют вещи своими именами. Я пришла к мыслям о невыгодном свете, выставляющем некоторых людей, если бы все признавали (особенно публично) реальные факты. Чем дольше я рылась в памяти, тем сильнее окутывало чувства отчаяния, что всё это уже было и всё это ещё будет. Никто не в силах остановить это всемироное колесо самоповторения и односоставности, никто не сумеет вынырнуть к свету чего-то нового и великого, такого что вырывало б из ежепрокручивающегося бытия вещей, такого, чтобы просыпаясь по утрам у тебя не было чувства что ты здесь уже была и останешься до конца жизни. Я поняла. Нужно что то менять. Но как?.. С чего начать? И наскольнко это будет плодотворным? Я высказывала мысли вслух целый вечер, пыталась найти пути выхода, но всё время натыкалась на угнетающие тёмные тупики, вызванные человеческой цивилизацией. Больше не хочу.  

Когда допью красное вино, я выброшусь из окна восьмого этажа.  

Это, конечно, бред, но возможно там, по ту сторону, есть нечто иное, нечто необыденное. Нечто новое...