Это я

Негромкие стуки несутся из города  

Кузнец мастерит тарелку из олова  

Я не ремеслинник, лишь покрываю свои стихи налëтом из золота.  

Не хочу падать бездну, или кануть в лету безстыдно  

Быть на коне, а потом на кол посаженным – это досадно, обидно  

Нет, я не Пушкин и не Гумилëв,  

Я Гумилевский  

и пусть аргумент этот будет не очень уж веским,  

Стихи – моя терапия, равным по духу тут оставляю послание  

Я свободен, и не шипко хочу выполнять тут чьи-то задания.  

Не продаться за чëрный нал, не растерять свои духовные ценности.  

В конце-концов своей любимой под закат жизни признаться в немеренной верности.  

И сколько б меня не клеветали, не верещали намеренно.  

Я не буду спорить с иудой, запреметив его мешок благовременно.  

Я видел настоящего воина,  

Он прошëлся небрежно тут,  

Его одежда неброска, а на плечах тополиный пух  

И излишне пошлую фразу толпы, произнесëнную вслух  

Он не будет прощать, для него – это настоящий недуг.  

Он вообще не умеет любить, он вообще не умеет прощать.  

Его нужно: либо убить, либо пытаться понять.  

Я вижу путь этого героя, а в его жилах – такой же дух, он вскорее вернëтся и потащит за собой тела двух.  

И пусть мой аргумент не очень и веский, но я тот самый герой – я Кирилл Гумилевский