CCXCVI. На небольшом столе листок бумаги

CCXCVI  

1  

На небольшом столе листок бумаги,  

В руках моих надёжное перо;  

Но что писать? О подвигах, о славе,  

О том, как жить на свете нелегко?  

Иль сочинить божественную оду,  

Вопрос один: но только для кого?  

Богам?  

Себе?  

Царям?  

Тебе?  

Народу?  

Ну, напишу, — да только что с того?  

2  

Давно уже поэзия в могиле,  

Печальная из девяти искусств,  

Рождённая в далёком древнем мире,  

Способная раскрыть сакральность чувств  

И сквозь века их передать потомкам;  

Но для чего? Ответа не найти,  

Как понимать былое по обломкам,  

Бессмысленно всё это, ты пойми.  

3  

Когда-нибудь, скорей всего, уж скоро  

Закончу я писать свои стихи;  

Пускай стихов моих не так уж много,  

Но я уже возможности свои  

Довёл сполна до края, до предела  

И подвести готов стихам черту,  

Быть может, ты не этого хотела,  

Но главное — что я того хочу.  

4  

Двенадцать лет служил я верно лире  

И никогда о низком не писал,  

Хотя и знал, что в постмодерна мире  

Поэт, как я, не больше, чем Тантал;  

Поэтому пускай мои творенья  

Останутся в веках, как древний Рим,  

Надеюсь, я что саваном забвенья  

Их не покроет жалкий, мрачный мир...  

XIV—XVIII. VII. MMXXIII