Триумф Абсурда 18

Триумф Абсурда 18  

Отрывки из ненаписанного романа-эссе – "Возвращение с маскарада или Ночные Арабески".  

Колдовство пропало, а сигаретный дым медленно уплыл через форточку. Сегодня ушло, чтобы завтра явиться во сне вялой тенью. Отмороченные воспоминания отдыхают, разрешив себе этот покой. Все как будто замерло. Болезнь пустоты до утра. Без безумных снов. Утро можно спокойно просидеть за кофе с пухлой и сладкой булочкой.  

Без Бога жизнь совершенно невозможна. Человек беден. Это одинокий, беспомощный калека с перебитыми ногами и Бог необходим ему, хотя бы как костыль. Иначе он свалится. Проповедникам тлена, стоит больших усилий заставить его очнуться и напомнить, что существует смерть превращающая все в ничтожное и ненужное.  

Саламандре стало легче, хотя головокружение не прошло. Подойдя к окну он посмотрел на улицу. Необыкновенная мысль! Она так хороша, что от радости он запел что-то из Моцарта... Нет, соблазна не побороть. Надо убить, убить его, этого старого ублюдка. И ее тоже. Обоих. А потом пусть все летит к черту!  

Как это здорово, разделаться с прошлым раз и навсегда. Уничтожиться совсем, чтобы не осталось ничего. Сколько можно жить сознавая, что делаешь это не по своей воле. И что это было... Улыбки, поцелуи, гримасы... Голо. Грубо. Ложь, ложь друг другу... Ложь самому себе. Грубая, низменная пародия на брак. Жизнь проходит, пробегает мимо. Быстро, еще быстрее. Где-то в другом месте. А здесь ее нет. Здесь сплошная мертвечина. Словно он уже умер, его эксгумировали и выставили напоказ в прозрачном гробу. И все, все смотрят как разлагаются его внутренности, как тлеет его тело, как гниют его кости... А она? Она словно заснула летаргическим сном. Безразлично, мутно и мелко... Значит остается одно – утолить эту жажду мести. Вот она, роковая неизбежность зла.  

Холод за спиной. Порыв ветра с промелькнувшей крылатой колесницей времени...  

продолжение следует(возможно).