Щепотка веры.

О как же этот мир порочен,  

И как в порочности он прочен,  

Впустую тратил дни и ночи,  

Впустую выплакал я очи  

Впустую ждал я изменений,  

Впустую раздирал колени.  

Вокруг меня одни лишь тени,  

И каждый шаг полон сомнений.  

Я так надеялся влюбиться,  

Дружить, общаться, веселиться,  

Чтоб можно было положиться,  

Чтобы были счастия крупицы.  

Хотел немого я доверья,  

Я думал, у меня есть перья,  

Пока я крылья е расправил,  

Не знал, что вылиты они из стали.  

Я, как деталь чужого пазла.  

Для акварели я, как масло.  

Я, как смычок для пианино,  

Как рамка для другой картины.  

О хоть, как в мифе Галатеи,  

Я смог бы изваять идеи,  

И в мир, построенный собою,  

Я окунулся б с головою.  

И в этот мир бы я влюбился,  

Душой бы снова возродился,  

И умолял бы я богов,  

Чтоб явью стал мой мир из слов.  

Чтоб не были просто словами  

любовь и дружба между нами,  

чтоб честность как-то возродилась,  

в правах своих восстановилась.  

Чтоб снова я поверить смог,  

Что есть на свете добрый Бог.