FB2

Мой самый лучший рассказ

Рассказ / Драматургия, Проза, Реализм, Философия, Другое
Это был его самый лучший рассказ... или нет?
Объем: 0.356 а.л.

И на этом его рассказ подошёл к концу. Он поставил точку. Жирную точку в веренице бессонных ночей, бесчисленном количестве исписанных белых листов и неравной борьбе с капризным вдохновением. Теперь все это было позади. Синяя шариковая ручка, выводящая последние слова на исходе своих чернил, теперь покоилась на столе. И только глубокая вмятина на среднем пальце правой руки, будет ещё долго напоминать о старой, крепкой дружбе.  

Но все это было ему невдомек: какая разница, что происходит сейчас? И уж тем более, что будет потом. Когда перед ним лежит его творение, детище, что он вынашивал долгие дни и недели: переписывал целые абзацы, передвигаясь из угла в угол, менял местами предложения, напрочь забыв об обеде и ужине, а однажды даже сжёг все свои рукописи до единого листа, чтобы начать все сначала. А уж закончив, оттачивал каждое слово, шлифовал все перипетии сюжета, каждый взгляд, шаг, вздох своих персонажей так, что иной раз чудилось, будто все они, беспрепятственно и чувствуя себя как дома, передвигаются по его комнате, разговаривают о чем то своём, ругаются, спорят, смеются, и даже не замечают его присутствия.  

—Скажи, милый, мне идёт эта шляпка? — мелодичным, звонким голосом говорила одна дама, находясь в двух метрах от письменного стола.  

—Конечно, конечно. — отвечал поджарый мужчина стоя возле окна. — Эта, и все остальные тоже!  

Она отвернулась, пряча самодовольную улыбку.  

А он украдкой глянул в свой кошелёк.  

А когда им наскучила маленькая, унылая комната своего создателя — они вернулись на белые страницы, чтобы застыть и остаться на них навсегда.  

«Это мой самый лучший рассказ» — сказал себе молодой писатель, совсем не пряча самодовольной улыбки и не вовсе не скрывая гордого взгляда, что накрывал ворох белых листов. Он любил этот рассказ от первой буквы до последней поставленной точки. И ему было не стыдно в этом себе признаться. Он готов был показать его всему миру, чтобы тот разделил с ним его радость. Но для начала не помешало бы показать его кому нибудь из своих друзей. С этой мыслью он накинул на себя пальто и перепрыгивая через две ступени, направлялся к своему первому читателю.  

 

—Так, так, так, — сказал мужчина массивного телосложения восседая за своим не менее массивным рабочим столом, — значит новый рассказ написал?  

—Написал! — торжественно ответил его друг.  

—Ну, откровенно говоря, — его грузная физиономия развернулась к груде лежащих рядом бумаг, — у меня сегодня ещё много работы...  

Не закончив фразы он снова взглянул на своего друга, боясь увидеть в его глазах разочарование, но ещё больше боялся услышать в его повторной просьбе прочесть рассказ — мольбу. Он уже было пожалел о сказанных словах, пожалел даже о том, что именно в этот день на него свалилось столько работы, как заметил, что в лице напротив даже мельком нельзя было уловить ничего из перечисленного выше, даже больше: его глаза, что предположительно уже должны были устремиться в пол, дабы скрыть обидный, горестный блеск, были направлены прямо на него, в них застыла непоколебимая уверенность и решимость, а сомкнутые губы, вместе того, чтобы трепыхаться под гнетом умоляющих фраз, всем своим видом выражали твёрдость намерений.  

Только тогда он понял, что знакомство с его Новым рассказом состоится именно сегодня, и именно в данный момент.  

Следующие несколько минут были наполнены напряжённым молчанием. С высоты шестого этажа офисного здания был слышен нескончаемый гул машин, что словно церковный колокол в глухом поле, перебивал звук секундой стрелки часов, которые висели над массивным рабочим столом. Было не совсем ясно какие чувства и эмоции выражает эта тучная, слегка заплывшая, но притягательная физиономия старого друга, что за ним восседала. Время от времени он хмурил свои густые брови. Широко открывал глаза, и так близко смотрел на рукопись, будто не мог разобрать почерк.  

Однажды он даже слегка хмыкнул и чуть подтянул уголки своих толстых губ. Ещё через несколько минут, что все громче и громче отмеряли часы, его чтение было наконец окончено. Он аккуратно положил рукопись на стол, снял очки и стал тщательно протирать глаза.  

Другу сидящему напротив показалось, что он хотел зевнуть, или даже легонько, в пол силы зевнул про себя, но от этой догадки он сразу решил отказаться: после такого чтива зевать может только человек, который совсем не умеет читать.  

—Ну как? — с нетерпением спросил молодой писатель.  

—Ну... — тихо и монотонно прозвучало в ответ. — Что я могу сказать, друг мой. Проза недурна собой. Как бы сказал Хемингуэй: «Чиста и честна». Но... — Он снова недовольно посмотрел на груду лежащих бумаг, будто они были лишними свидетелями тайной беседы. — Мне не понятна одна вещь: почему персонаж в начале этой сцены, — он ткнул пальцем в одну из страниц рукописи, — говорит такую несуразицу?  

Писатель, тем временем, молча смотрел на своего приятеля так, будто он говорил на другом языке.  

—Ну кто так объясняется в любви? — не дождавшись ответа снова зазвучал низкий басистый голос. — Разве что ученик третьего класса или вовсе человек никогда не знавший настоящих любовных чувств.  

Неожиданно он схватил ручку и двумя размашистыми движениями перечеркнул страницу с вымученным, несколько раз переписанным диалогом. После сдвинул густые брови и ещё раз сверху вниз пройдясь глазами по исписанному листу, скомкал и бросил его в урну возле стола.  

Молодой, подающий надежды — по его скромному мнению — писатель, не успел ещё проводить и попрощаться с частичкой своего выношенного детища, как его друг уже выхватил из того бедлама, что творился на столе чистый, белый лист бумаги и быстро начал выводить на нем какие-то слова.  

В это время на его крупной физиономии заиграла улыбка щедрого мецената, что жертвует крупную сумму детскому приюту, а у его талантливого приятеля на лице застыла гримаса человека, что вернувшись домой, обнаружил свою подружку в объятиях лучшего друга.  

Через пятиминутную пляску шариковой ручки, когда терпение молодого дарования уже подходило к концу, вместе с ним подошло концу и место на белом листе бумаги, и когда оно наконец закончилось — ручка отправилась на заслуженный покой, а ее обладатель, протянув своё творение другу, сказал:  

Вот! — новое видение неудачного диалога заколыхалось, словно последний осенний лист под шквальным, холодным ветром. — Вот как нужно объяснять в любви!  

Он встал, дав понять, что их встреча подошла к концу.  

Лист, ещё недавно девственно чистый и ослепительно белый, плавно перешёл в руки нового владельца и присоединился к своим собратьям.  

—Спасибо. — только и успел вымолвить молодой писатель, прежде чем их ладони схлестнулись в крепком рукопожатии и массивная дверь закрыла собой вид маленького кабинета, массивного стола и его не менее массивного обладателя.  

 

Когда он спустился с лестницы офисного здания, осенняя погода решила показать себя во всей красе и зарядила небольшой, но настойчивый и до жути неприятный дождь. Такой, что почти не чувствуешь, но после десяти минут спокойной прогулки — с удивлением наблюдаешь, что промок до нитки.  

Сцена в офисе старого друга произвела на писателя противоречивые чувства. С одной стороны он был немного раздосадован тем, что его приятель так резко и негативно отозвался о его любовном диалоге, на который он потратил немало времени и душевных сил описывая свои первые юношеские любовные переживания и считал его чуть ли не лучшей частью своего рассказа. С другой стороны он был бесконечно благодарен другу за то, что он вызвался его исправить, тем самым сделав его рассказ более совершенным.  

Эти и ещё другие мысли тяготили его, когда он спускался в один неприглядный, запустелый бар, чтобы переждать нескончаемый, опротивевший дождь.  

—Кого я вижу! Это же наш молодой талант, будущий Френсис Скотт Фицджеральд! — прозвучал возглас с дальнего края барной стойки.  

Немного раскрасневшись, но все же польщенный таким сравнением, писатель подошёл к говорившему и сел рядом с ним на высокий, барный стул.  

—Так, зашёл переждать дождь. — неуверенно прозвучало в ответ.  

—А я подумал для вдохновения решил посетить низы обывательского общества.  

По бару разнеся раскатистый смех.  

—Да ладно ты, не смущайся. Я же помню какие байки ты травил в колледже, а уж что писал потом... — он на секунду умолк глядя в свой почти пустой стакан — ну что, колись, есть что нибудь новенькое? Свежее для печати или для старого друга из студенческой молодости?  

Писатель все же смутился. Их тесное общение закончилось в день окончания колледжа и ему было непривычно слышать от старого однокашника, с которым они виделись максимум раз в год, и то случайно, такие лестные слова. В них он улавливал нотки насмешливости, но виду он решил не подавать.  

—Ну, — ещё более неуверенно сказал он, — есть одна вещица, новая, свежая, ещё даже не напечатанная.  

И с этими словами он протянул своему некогда любимому однокашнику рукопись своего нового рассказа.  

—Так, так, так, — сказал его друг, допив остатки своего напитка, — сейчас мы это прочитаем. Буду надеятся, что это не хуже «Молодого богача», или как минимум не хуже «Снегов Килиманджаро».  

Прежде чем приступить к увлекательному чтению, он заказал ещё один стакан крепкого, не разбавленного напитка.  

Читал он медленно. И так же медленно, время от времени прикладываясь к стакану, пил своё любимое виски, будто спустил на него последние деньги, и теперь старался как можно дольше продлить удовольствие.  

Прошло по меньшей мере не менее десяти минут, прежде чем горячительная жидкость в его стакане подошла к концу вместе с вереницей слов, что описывали небывалую, новую историю его товарища.  

—Ну... —громко прозвучало в ответ. — Не дурно, друг мой. Не дурно. А вот этот диалог, — он ткнул пальцем в то самое переписанное место, — который почему-то написан другим почерком, вообще вершина твоей литературной карьеры! Вот бы побольше страниц ты писал этим почерком. Но что твои персонажи пьют? Чай, кофе, а на дне рождения главного героя вообще балуются вишнёвым лимонадом.  

Где ты вообще такое видел? Вычитал в одной из своих старый книжек? — он рассмеялся дивясь своему остроумию. — Дайка мне карандаш, а лучше ручку, да пожирнее и поярче.  

Когда желаемый канцелярский предмет оказался в его руках, он Методично стал зачеркивать все напитки и писать над ними слово «виски». Он так увлёкся своим творческим занятием, что не заметил как превратил невинную, детскую посиделку со сладким чаем и пирожными в настоящую попойку несовершеннолетних.  

—Ну, вот, теперь намного лучше и веселее!  

Он протянул своему другу рукопись с таким видом, будто совершил невиданный подвиг, который спас ему жизнь.  

Потом он потянулся к стакану, с желанием испить из него своего любимого напитка, но обнаружив, что он абсолютно пуст, положил ручку на барную стойку и встал, дав понять, что его одинокая пирушка подошла к концу.  

—Ну, удачи, будущий Френсис Скотт Фицджеральд! — изрек он с серьёзным лицом перед тем, как кинуть на стойку пару денежных банкнот и с грохотом закрыть за собой дверь.  

 

Дождь не прекращался. Он все так же прибивал к земле желтые, опавшие листья, не дав им шанса сгореть под жарким, золотым огнём бабьего лета, которому, по всей видимости, в этом году наступить было не суждено. Писатель больше не пытался ему противостоять и скрыться под навесами города. Он слишком устал. Он просто хотел домой.  

«Как же приятно стоять под горячем душем» — мысль, что раз за разом проносилась в его голове. Как же приятно было смыть с себя весь этот день: шум большого города, грязь неубранных тротуаров, высоту офисного здания и высоту взгляда его массивного товарища за не менее массивным столом. Как же было приятно спускать в слив вместе с горячей водой пропавший сигаретами и дешёвыми спиртными напитками воздух удушливого бара и смех старого, некогда любимого однокашника. Лишь одна мысль грела нашего молодого таланта: с минуту на минуту к нему должна придти его любимая девушка Маша и окончательно уничтожить все то, что сегодня ему пришлось пережить.  

—Я даже не слышал, как ты вошла. — сказал он наконец улыбнувшись.  

Она сидела на диване скрестив под собой ноги и отвлечённо смотрела в закрытое окно, по которому наперегонки скатывались капли дождя.  

Ее мокрые, светлые волосы тяжёлыми прядями лежали на ее хрупкий плечах: она никогда не носила с собой зонт, веря в то, что именно он притягивает дождь, но раз за разом дождь притягивало что-то другое.  

Услышав голос своего возлюбленного она встрепенулась и наконец оторвавшись от окна, посмотрела на него своим светлым, глубоким взглядом, что был теплее любого жаркого, летнего солнца.  

—Ну ещё бы, — сказала она улыбаясь в ответ, — с таким напором воды, ты бы не услышал даже если бы в дом вошли воры и украли все ценные вещи в доме.  

Они оба рассмеялись. Он был так увлечён созерцанием ее прекрасной натуры, что даже не заметил в ее руках своей новой рукописи, что сопровождала его весь этот скверный день.  

— Я тут увидела на столе твой новый рассказ, — сказала она, перелистывая страницы, — и уже успела его прочесть, и знаешь, он совсем неплох! Любовный диалог написан очень смело и чувственно, я вообще не знала, что ты можешь так объясняться в любви. И наконец-то твои герои повзрослели, вышли из возраста чаепитий и тихий посиделок, а от сцены с детьми вообще веет подростковым бунтарством. В общем, мне кажется, что это — твой самый лучший рассказ! — Она улыбалась горделивой улыбкой, не замечая его настороженного взгляда. — И да, кстати, — добавила она поднимаясь с дивана и кладя рукопись на стол, — я исправила там кое-какие моменты, так скажем, сгладила углы, надеюсь ты не против.  

С этими словами ее миниатюрная, точёная фигура скрылась в дверном проеме кухни. Она включила свет и начала готовить ужин.  

Писатель снова, в очередной раз за день, взял свою рукопись и принялся пробегаться взглядом по словам, что складывались в предложения, запертые, словно в клетке, точками с обеих сторон.  

На его физиономии уже не застыла гримаса человека, что вернувшись домой обнаружил свою подружку в объятиях лучшего друга, на ней застыло лицо человека, что вернувшись домой обнаружил ее бездыханное тело.  

Писатель, молодое дарование и многообещающий талант, порвал в клочья свой новый рассказ и выбросил его в мусорное ведро.  

После он пошёл на кухню, там как раз закипал чайник.

| 176 | 5 / 5 (голосов: 1) | 08:54 27.05.2023

Комментарии

Annetka00:36 24.06.2023
Замечательный рассказ! Из жизни любого начинающего писателя)))
Sunia11:10 05.06.2023
Лучше писать и никому не показывать, так спокойней. Хороший рассказ. Отлично.

Книги автора

Пассажиры
Автор: Dannycore7
Рассказ / Проза Реализм Юмор Другое
Неприятные попутчики это всегда скверно. Но такие ли они на самом деле?
Объем: 0.321 а.л.
17:37 26.07.2023 | 5 / 5 (голосов: 3)

Портрет юности.
Автор: Dannycore7
Рассказ / Лирика Драматургия Проза Реализм Другое
Она вбирала в себя всю красоту окружающего мира и переработав ее в жизненную энергию, щедро и безвозмездно делилась ею. Неосознанно это чувствовали все, кто находился рядом, и поэтому люди тянулись к ... (открыть аннотацию) ней, как лепестки цветка тянутся к летнему солнцу.
Объем: 0.199 а.л.
00:21 29.06.2023 | 5 / 5 (голосов: 1)

Старина
Автор: Dannycore7
Рассказ / Проза Реализм Философия Другое
И были они хорошими друзьями...
Объем: 0.077 а.л.
05:56 06.04.2023 | 4.66 / 5 (голосов: 3)

Вчетверо сложенный листок
Автор: Dannycore7
Рассказ / Проза Реализм Философия Юмор Другое
Фёдор Михайлович, что теперь работает в кафе «Мечта», мечтает от туда уволиться. Удастся ли ему это сделать?
Объем: 0.337 а.л.
18:15 06.03.2023 | 5 / 5 (голосов: 2)

Временный дом
Автор: Dannycore7
Рассказ / Проза Реализм Философия Другое
Его глаза выглядели совершенно трезвыми, будто все выпитые коктейли разом испарились из его организма от резкого удара, непостижимо тяжкого удара судьбы, который он не смог перенести
Объем: 0.182 а.л.
18:24 03.03.2023 | 5 / 5 (голосов: 2)

Новые друзья
Автор: Dannycore7
Рассказ / Детская Проза Сюрреализм Фантастика Другое
И вдруг, под иглой завертелась пластинка...
Объем: 0.151 а.л.
13:21 27.11.2022 | 5 / 5 (голосов: 3)

День, когда я встретился со смертью
Автор: Dannycore7
Рассказ / Лирика Мистика Реализм Философия Хоррор Другое
Аннотация отсутствует
Объем: 0.139 а.л.
16:06 18.10.2022 | 5 / 5 (голосов: 6)

Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.