Из воспоминаний о лете.

Люблю я середину августа, когда ближе к концу, чем к началу.  

Когда тебе уезжать скоро, а ты приезжаешь на дачу. До отъезда домой четыре дня, и ты понимаешь, что вот и все – лето прошло. И это последний раз в этом году, когда ты приехал на дачу с бабушкой и дедушкой. Ты сидишь, а в мыслях вместе с осознанием конца лета проносятся воспоминания, накопленные за три месяца, которые ты провел вместе с друзьями и родными. Улыбка то появляется, то исчезает с лица, тебя каждый раз уносит все дальше в прошлое, а потом возвращает в настоящее, когда тебя окликает бабушка.  

Когда идешь босиком по прохладной траве: солнце хоть и светит, но уже вечер, и оно не так греет, как в полуденное время. В одной руке у тебя старые вещи, которые следует оставить на даче, а в другой – обувь. Под ногами с каждым новым шагом из травы выскакивают маленькие кузнечики, которых заметно в основном благодаря траве, вздрагивающей каждый раз при их перемещении.  

Когда ты ешь ягоды прямо с грядок и веток, выбирая самые наливные. Так вкуснее, и совсем не заботишься о том, что, вообще-то, их мыть надо. Пока никто не видит, «своруешь» помидор или огурец из корзины с собранным урожаем. И если даже и заметят тебя, ругать не будут. Бабушка только улыбнется и посмеется вместе с дедушкой. А потом скажет: «Кушай, кушай», и уйдет дальше по делам.  

Когда тебя дедушка за водой посылает. Ведро дает и с улыбкой тянет: «При-па-ха-ли». Потому что и тут, и там, в городе, помогать надо. А ты в ответ смеешься и идешь. И идешь не к колонке, а к колодцу – настоящему колодцу! Как в последний раз любуешься природой вокруг, хотя знаешь, что еще не раз приедешь сюда следующим летом. А обратно идешь – ведро полное, вода при каждом движении через края выплескивается и прямо на ноги попадает. И шлепки так противно скрипеть начинают, что снять хочется. И снимаешь их. Идешь босиком, несешь ведро с водой и шлепки, и насаждаешься алеющим закатом.  

Когда вдалеке кто-то косит траву. Но это так далеко, что шум газонокосилки не перебивает разговор бабушки и дедушки, стоящих неподалеку. Иногда к общему шуму прибавится крик петуха соседского. Иногда, в редкие моменты, когда весь шум затихает на пару секунд, можно услышать и соседский разговор на соседнем участке.  

Но это все там, это все чужое, никак не касающееся тебя. А ты тут, сидишь, любуешься природой. бабушка цветов красивых посадила, и каждый приезд твой говорит тебе: «Посмотри, какие красивые! А цвет-то какой! », и ты соглашаешься, потому что правда красиво. Рассматриваешь все и в голове думаешь: «Вот ива молодая. Лет через пять уже большой будет. Помню, бабушка говорила, что этот сорт быстро растет. А вот розы. Мы бабушке их саженцами дарили весной. Красивые – просто загляденье». Ветерок легкий перебирает листья деревьев на самых их верхушках, будто играется. То успокоится, то снова бушевать начнет.  

И хочется время остановить, чтобы всегда так было. Тут спокойно настолько, что уезжать не хочется. Воздух чистый, даже дышится ощутимо легче. Не то, что в городе – там давно каменные леса вытеснили обычные, и суматоха одна.