Космос

Ныне на холсте моём куча точек всяких,  

Они совершенно разные, красные, синие, белые,  

По поводу этих точек у меня аналогично много мнений двояких,  

А на какие-то точки мои мнения чистые и зрелые.  

Какие-то точки появились недавно и занимают места немного,  

А какие-то уже давно существуют и ютятся тихонечко где-то,  

Какие-то точки являются частью чего-то обычного, бытового,  

А какая-то точка может уже забыта и от неё мало света,  

Какая-то точка может мною лелеется много лет до сих пор,  

А какая-то нелюбимая, но уже на холсте есть моём,  

А какая-то точка может быть была для меня метеор.  

Но все точки мы сейчас увидим, посмотрим и может быть подчеркнём.  

Сначала холст был почти пустым, там красовалась пара точек,  

Но со временем кисточкой я так много раз поработал,  

Что на холсте ныне пустом остался лишь места кусочек.  

И я думаю что нужно дать волю водам,  

Чтоб на холсте поплыли все мои краски  

И чтобы мой холст не восхваляли одами.  

Чтобы я мог дальше на нем рисовать без опаски,  

Ну чтоб новые точки водою смыло, понятное дело,  

И для новых деяний появилось место.  

И потому я беру свое ведёрко и воды набираю смело,  

Зная что точек всех холст не уместит.  

Я беру кисточку, ставлю новую точку, прокручивая и утверждая,  

И холст заполняется снова и точно скажу что кисть моя вряд ли будет сухая,  

Ведь кистью рисующей точки являюсь сам я,  

А холст на котором и ставлю точки – моя голова.  

Не буквально, конечно, а больше в моём искусстве,  

Обращаясь в это искусство, все точки что есть – воспоминания, люди.  

И каждую точку я сам себе ставлю и каждую сам выбираю,  

За каждую точку конечно я в ответе, логично.  

И каждую точку лишь сам я стираю  

Но не каждую точку знаю я лично.  

Моя голова это космос, а мои мысли – все звёзды.  

И если раньше там было достаточно тихо и пусто,  

А пустота называется "мрак" от конца до конца везде вдосталь,  

То теперь там галактики, сотни и сотни, и все что в них есть – мои звёзды.  

У подъезда болтая о разном, промёрзлыми вечерами  

Я всегда задумывался о том, что я не такой,  

И гуляя с разного рода людскими телами  

Я понял, что каждый является чьей-то звездой  

И каждый является тем самым холстом с кучей точек.  

В тот момент я подумал, что неужели  

Каждый является кучей подобных этой строчек  

И раздумывая над этим и проводя параллели,  

Наблюдая за каждым, заметил, у каждого куча примочек.  

Каждый использует разную кисть и ставит разные точки,  

У каждого от другого отличный космос  

И по разному интерпретируют то,  

Что можно сказать, есть роскошь,  

И что к кого-то, возможно, плато,  

А у кого-то альбом с кучей листов,  

Земли кусок плододельный, над которым трясутся, волнуясь,  

Тряпки кусок. Может быть, комочек узлов.  

Я зайду в теплый дом, в прихожей разуюсь,  

Поставлю чайник, заварю себе чай и присев на балконе  

Буду смотреть на небо, на город, на космос  

И на всех выводах и самом логичном резоне  

С груди моей робко и тихо, выльется голос.  

Голос о том, что доволен я холстом и кистью  

И, честно сказать, моей кисточки волос  

С присущей мне человеческой прытью  

На холст выделяет новую точку,  

Новую заездочку в космос, который я создаю в одиночку.