Бавает...

Бывает,  

отвернешься от всего  

в депрессию подавленного  

крика  

и станет страшно,  

одиноко, дико.  

Любая мелочь грезится  

уликой  

вразрез себе.  

И все бы ничего,  

но отпечатки боли  

не стереть,  

не растворить, не выжечь.  

Сколько, сколько  

еще марать/мараться  

чей-то скорбью  

и убегать в себя  

за новой болью?  

И не спасает  

маленькая смерть -  

тревожный сон.  

Как бабочки эффект,  

отыщется вчерашний день  

в кармане  

уликой новой.  

И меня не станет  

ни завтра, ни во снах.  

В чужом стакане  

сто грамм вины,  

но отпечатков нет.