Я помню, в том классе, что окнами в поле,
Скрипела, как будто ругала нас, дверь.
За то, что шалили, и вот в этой школе,
Как будто в неволе, и окна, и двери глухие теперь.
За ними уныло, лишь только чуть слышно
Там шепчется память твоя и моя.
А как это было? А как это вышло, что мы разлетелись в чужие края?
Да так, поначалу как будто бы в шутку,
Ведь просто не верилось, что все всерьез.
Прощались мы вроде на час, на минутку,
А вот сколько мимо уж лет пронеслось.
Как много здесь видели старые стены!
До коль им стоять, наше детство храня?
И как в ожиданьи большой перемены,
Молчат и молчаньем пугают меня.
И я в иероглифах наших морщинок
Читаю о жизни забавный рассказ,
Где веет любовью от наших тропинок.
А много ль сегодня осталось всех нас?
Вдруг ветер завоет в дверях, как дворняга,
Я вспомню о днях тех, знакомых насквозь.
Откуда такая по-прошлому тяга
До рези, до боли и просто до слез?!
Жалеть ли о том, чего нам не досталось?
В углу паутина, как будто мишень.
И все же на сердце какая-то жалость,
И тихо крадётся вдоль стен этих тень.
Вдохну ненароком и смыслом, и пылью,
За старым столом у окна посижу,
И поклонюсь перед детскою былью,
И молча уйду, ничего не скажу.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.