Путь

маслом будто пропитаны  

не льда белого коркой,  

дороги такие знакомые.  

ехать осталось не долго.  

в окне извилистый путь,  

каплей мёда стало время,  

и понимаю явственно суть  

голова сызнова бремя.  

ползёт из лужи гноя,  

обволакивает истома.  

оголяет мозг изгоя  

кадры того прошлого  

наполненные зноем,  

смехом и пошлостью.  

почти рядом с тобой  

но, столь ещё далёк.  

автобус страшно воет  

и под данный вой  

тело к телу везёт.  

счёт времени истёк,  

выходить пора в миг.  

почему то, до стыда  

с треском поник.  

улиткой ползу туда.  

"Я пустой, мадам,  

и этим неприятен. "  

признался бы я ныне,  

в момент объятия,  

тогда никак не мог.  

не потому что ум,  

был весь озадачен  

колебанием тощих ног.  

будто, тело камертон.  

нет, думал иначе...  

говоря вовсе не о том.