Грёзы

Фельдмаршал молодой,  

Стоит в ущелье роковом,  

Орал "долой", но патронташ пустой.  

Слепые лица смотрят алчно,  

На ту вину, что тот несет,  

В своем бессовестном пути.  

Его все гложут тени падших,  

Тех золотых людей кровавый визг,  

Он ждет прощения от младших,  

От жен, детей и тех людей,  

Что на его боях пропащих,  

Лежали мертвые в крови.