Застольная книга рыбака и охотника нижневолжских губерний. Охота на домашних индюков

... При первой нашей тесной встрече  

Со мной присутствовал Олег.  

Картоха,  

Мясо,  

Огуречик,  

“Белёк”, вспотевший на столе.  

Срубили сразу по фужеру,  

И покатился говорок  

О том, как мир несовершенен,  

О национальных отношениях,  

О сжирубесовских решениях  

И кто есть бог,  

А кто – пророк...  

Потом разлили по второму,  

Тут из дивана -  

Два ружья.  

Пошла-поехала торговля,  

Не выношу которой я.  

– Послушай, Гриня,  

Чё ты чешешь?  

Ведь ствол не чок,  

А получок,  

Да и тугой  

Какой  

Крючок!  

Нам вермишель  

Не нужно вешать.  

Ну и чего мне твой эжектор?  

Нам из него не попадать.  

Тут важен конус в миллиметр,  

Ну а тебе абы продать...  

Затем порожнюю бутылку  

Они вращали, как волчок,  

Лупить фронтально  

Или с тылу -  

И тут, мол, нужен  

Полный чок...  

Открыли полную.  

Налили.  

Вошла по мягкому,  

Как мед.  

Олег припомнил свой любимый  

И незабвенный пулемет.  

Прямолинейный пулеметчик,  

Он ржавой лжи не признавал  

И расстрелял те ружья в клочья,  

Пока хозяин наливал.  

–Да я до зоны  

Был в Сибири,  

Почти что,  

Ик,  

Про-мыс-ло-ви́к…  

Тут Гриша вставил напрямик:  

Ну, а меня нет метче в мире!  

И водку лил на половик.  

Нам всем, по-моему, пора  

Уже "настала освежиться"  

Мы прошвырнулись вкруг двора  

И снова треснули "води́цы".  

Я помню грифов-индюков  

На Гришиных сооружениях,  

Олег бы их -  

Без  

Дураков,  

Но был он  

Без  

Вооружения…  

© Сергей Шиповник, 1998