ым

Летописец в глыбе плывет,  

Исторически, он – существует.  

И, пока иной люд во всю мрет,  

Он, плывя, ни о чем не тужует.  

Исторически, все мы – пятно,  

А время, как дворник.  

У дворника сил ведь полно,  

У нас – дорожный отбойник.  

Мы свернем, откуда не выйдем,  

Где горы рвут облака,  

Где стада бизонов увидим,  

Где зачаты любви города.  

А дворник с трезвым умом  

Стирает в начале мелкие пятна.  

Кто грязнее, тот столкнется с ним лбом  

Под века конец, где дорога невнятна.  

Наша природа – грязнеть,  

Со временем мы – только свалка.  

Наша хитрость – умнеть  

И не забывать заезжать на заправки.