Не трать на меня молитвы...

Душа сиротливая с улицы  

к тебе, погостить и проститься.  

Считаешь взмахи ресниц,  

на десяти зажмуришься:  

– Не уходи!  

А я промолчу…  

/Я так молчалива, точно нема/  

А ты, как Фома, не веришь  

и руки мои в своих греешь.  

– Зима, – говоришь. – Зима!  

Мне боязно имя твоё невзначай  

проронить: прорастут побеги,  

как прошлой весны аквилегии…  

Куда потом прятать наш май?  

– Сжигаешь мосты?!  

Кивая молчу,  

и в мыслях топчу цветы.  

Замучила ревность – дрянь!  

И вроде бы не было повода:  

ни правил, ни глупых условий,  

а мыслей с большой чемодан.  

– Мы выше!  

– Нет, я на дне,  

/как Глубина Милуоке  

плюс  

Марианская впадина/  

Оставь меня не в себе…  

________________  

Офлайн.  

Собираю осколки,  

разбитых на счастье мыслей:  

даты и числа плюсуют к зиме  

четыре дороги.  

Душа на распутье. У ног  

ни камня, ни ветхой таблички.  

Ты в каждой дурной привычке,  

вписать бы их все в некролог.  

Декабрь по углам очумелый:  

звенит паутиной,  

рисует по белому белым,  

с оттенком пресных белил.  

Я снова одна, прости!  

отмечу зимы новоселье.  

Офлайн…  

Спрятав совесть под лёд,  

бесстыжею став эгоисткой,  

мелить буду чувства  

по списку,  

да так, чтобы чистый лист.  

Жаль, смета на новую жизнь  

выходит во многом в кредит.  

Не трать на меня молитвы,  

отчаянный «ангел-хранитель».