Я пишу

Я пишу.  

Я чувствую себя в своих стихах,  

Как никто другой.  

Крючок за крючком и вот  

Я, как рыбак, поймал свою рифму.  

Я плохо говорю.  

Нет, с родным языком всё прекрасно!  

Несмотря на ошибки, злословие,  

Я хотя бы не притворяюсь.  

Найдётся какой-то странник,  

Уникум, что напишет про рифму,  

Который считает себя многогранником  

В мире поэзии и лиры.  

Но раз ты так многогранен,  

Почему в твоих стихах много лжи?  

Ты однотипно высказываешься про то,  

Что тебя ни бусинки не трогает!  

Ты, мой друг, монолик.  

Постоянно одни и те же качели:  

–Ты поэт!  

–Ты бездарность...  

–Ты лекарь одинокой души!  

–Ты лишь жалкая потрепанная корка трёхтомника  

Какого- то Блока...  

В маленькой комнате,  

Всю заваленную бумагой,  

Изрезанной чернильными пастами,  

От недосыпа, собственных мыслей  

Ты почти на грани...  

Клыкастые рифмы днем зубоскалят  

Пока ты натужно пытаешься придумать хоть что-то,  

Вспоминая презрение тех,  

Кто с тобой одной жилы и крови!  

Может все зря?  

К чему мы стремимся?!  

Наши портреты будут висеть в галерее- не счесть!  

Эти портреты – мертвые души,  

На них невозможно смотреть!  

Я боюсь оказаться портретом,  

Серополотным, бесплотным, разбитым.  

Мне страшно говорить о себе,  

Мне тревожно от мысли о будущем,  

Я умираю во сне,  

Меня не трогают люди- мне скучно...  

Только в строках моя душа.  

Лишь в слове мои вечер и правда.  

Я не знаю, смогу ли испить до дна  

Чашу жизни, что наполнена моими слезами.  

Я не знаю, найду ли себя  

Или буду смотреть,  

Как мои стихи погибают...  

Я не знаю...  

BY AUGUST