Самому себе

Мне месяц сшил из неба саван,  

Покрывши пылью дальних звёзд,  

И обещал мне жизнь без славы  

И смерть, исполненную слёз.  

Шептал мне месяц на неделе:  

"Пойдут потерянной гурьбой,  

И скажут так, как вы хотели,  

"Не с нами ты, но мы с тобой! ".  

Как гений Моцарта, не хуже,  

Вам солнце реквием создаст.  

У сохранивших в теле душу  

Польётся кровь из чистых глаз.  

Вам море место приготовит,  

Где ждёт лишь сладостный покой,  

И сотворит великий подвиг,  

Сняв вашу боль своей рукой.  

Ну а пока, твори, мечтатель,  

Забудь ты о земных делах,  

Насыться божьей благодатью  

И изливай её в стихах! "