К Украине

Вам слово Пушкина угроза,  

Булгаков вдруг стал диссидент.  

У Гоголя запретна проза,  

Шевченко вовсе был агент.  

Зияя, рана от нацизма,  

Махровой нитью скреплена.  

Все то, что звалось общей жизнью,  

Вдруг смертью стало для хохла!  

Всю правду засыпая пылью,  

Мосты сжигаете дотла...  

Вам важен только хлипкий торг,  

Он вызывает в вас восторг.  

Но позабыв, монетный звон,  

Державы – похоронный тон!  

Предать историю? Раз плюнуть!  

Продать народ? Как дважды два!  

А вам бы нос свой длинный сунуть,  

В разборки, "важные" дела.  

Вам быть окраиной так больно,  

В Европе жизнь для вас – мечта.  

Трактуете угрозы вольно,  

На всех вокруг опять вина.  

И ложь вы льёте будто воду,  

Все обещая свет народу,  

Могилу вырыв для себя;  

Ох, как же глубока она...