За пределами существа

Нота дребезжит и застывает в воздухе, разлетается между атомами кислорода, азота и углекислого газа, прыгает от стены к стене, словно пронизывая все вокруг. Как рентген, доставая до самого сердца.  

Нота такое крошечное существо. Всего лишь символ на белом листе, скачущий между полосками нотного стана.  

Иногда она прерывается, и тогда что-то внутри будто замирает, ожидая продолжения.  

А когда нота застывает совсем, какая-то часть существа уплывает вместе с ней туда, где ей в обычном мире нет места.  

Поэтому нота старается звучать как можно дольше. И, если хорошенько прислушаться, понимаешь, что она звучит всегда.  

Что даже тишина – это музыка.  

***  

Формулы на белом листе. Печатные или написанные от руки, они словно оживают под влиянием воображения. Меняются и перестраиваются, отделяясь от листа бумаги.  

Рядом с ними появляются замысловатые геометрические фигуры. Они скручиваются и раскручиваются в пространстве вокруг, танцуют только им известный танец.  

Танец, не похожий ни на что другое.  

Они строги и правильны. Они многое объясняют. Они – то, что нас окружает. Они – то, что мы не видим, но то, что всегда есть.  

Они между и за пределами. Черные отпечатки букв и цифр на бумаге. Если проведешь по ним рукой, иногда кажется, что сможешь их потрогать.  

Они – как маленький ключик, который очень хочется забрать себе и не отдавать никогда.  

Но они созданы для того, чтобы отдавать.  

***  

Краски смешиваются на белом листе, пропитывая бумагу и складываясь в узоры.  

Плавно переходят от одних оттенков к другим. Тут они холодные, будто метель запорошила дорогу. Но вот уже теплеет, зима была недолгой. Холода отступают и появляется весна.  

Тут цвета мягкие и уютные. В них хочется завернуться, как в пушистый плед, и заснуть.  

А здесь они уже яростные. Так и пылают силой и мощью. Зовут бежать вперёд, рваться к вершинам. И тут же превращаются в спокойную текучую реку.  

Линии, разделяющие это буйство красок, похожи на язык азбуки Морзе. Точка, тире, точка, точка, тире. Они прерываются и исчезают, а затем появляются вновь, создавая великолепный узор.  

Если проснуться, можно увидеть его вокруг.  

***  

Слова бегут по листу бумаги, собираясь в рифмы, создавая музыку, которую не услышать.  

Они могут быть строгими, ровными. Могут кричать со страниц книг разными голосами, а могут тихо петь с обрывков листов.  

Они текут между строк, за страницу, пытаясь обогнать само время. Создают новых людей, новые пейзажи, новые мысли.  

Мы говорим посредством их. Мы слышим их. Они часть нас, и, может быть, мы тоже часть них.  

Они стали такой обыденностью, что мы уже не придаем им такого большого значения.  

Но ведь они могут ранить, могут ударить и могут согреть.