О, сын своей эпохи

О сын своей эпохи  

Королева – как писал Булгаков – в восхищении  

Но скажи же мне, какого дьявола  

Надо было – "Над кострами обмороженные ночи"  

Тратить на Владимира Ленина?  

Читаю "Лилечку" и рыдаю  

Это же не каждый сможет, заметь  

"Сломанная дрожью рука в рукав" "Не влезет"  

Я чувствовала, видела, знаю!  

Но ведь это надо уметь!  

Точность! Точность меткого слова!  

Каждый раз как дар и как выстрел.  

Нет! "Нет на земле второго Вас", нет такого  

Сколько ни рой и не выискивай.  

А кончилось традиционно. Печально.  

Закономерно, неистовый.  

Сколько бы выстрелов не звучало,  

Как историю ни крои не стискивай.  

А дырку в виске не залепишь уже  

Ничем. Ни поэзией своей, ни истиной.