Было бы перо

Поэт во мне давно живёт,  

И этим мучает меня.  

В день изо дня который год  

Приходит он средь бела дня.  

Идёт устало, еле дышит  

И забывается порой.  

Присядет, отдохнёт, попишет  

И вновь уходит сам не свой.  

На все мои к нему расспросы  

Молчит, глядя из-под бровей.  

Раскуривая папиросу  

Давным-давно минувших дней.  

Но лишь уйдёт неторопливо  

Опять неведомо куда,  

Перо макаю я в чернила,  

Пишу какие-то слова…