История одного убийства

История одного убийства  

Было прекрасное сентябрьское утро.  

Теплое, почти летнее, солнышко играло в окнах домов и стеклах проезжающих машин. Мягкие, пожелтевшие кленовые листья – звезды шуршали об оконное стекло больничной палаты.  

На койке лежала женщина.  

Ее худое, бледное лицо, лишенное ресниц, и туго затянутый на голове платок говорили о том, что женщина очень больна.  

Бледно-серая дверь открылась и в палату вошел священник.  

– Здравствуйте, Вы исповедоваться хотели?  

– Батюшка, а можно я просто поговорю с Вами?  

Батюшка хоть и был еще достаточно молод, но видал в этой жизни многое, поэтому, несмотря на то, что он шел на исповедь,   отказывать умирающей не стал.  

Галина, так звали женщину, тяжело вздохнула и начала свой страшный рассказ.  

У меня, батюшка, одна нога короче другой, хромая я с детства. Поэтому долго замуж не выходила. Не брал никто.  

А тут, лет восемь назад, я в санаторий поехала и  там с мужчиной познакомилась. С Олегом. Он бизнесмэн, в разводе. Ухаживал за мною, в кафе водил. Тетушки в той богадельне все ахали, мол, как девочке повезло. Ухаживает, жалеет, такую то, бедненькую.  

О том, как этот упырь меня жалел, вспоминать тошно! Любил он это делать, да только так, чтоб унизить посильнее. Чтобы прочувствовала я всю свою жалкость своего существования. Говорит, а сам на меня смотрит, ждет, когда я заплачу. А у самого глаза горят, как у хищника, который дичь почуял.  

Это называется, кажется, "абъюз".  

А я и красавица была, и умница, и образование высшее, университетское, и работа приличная. Но мне то, дуре, так хотелось быть при мужчине,   чтобы не хуже остальных. Вот я и терпела. Терпела, но не плакала. Делала вид, что «мимо ушей» пропускаю.  

Расстались мы, как отпуск окончился, вроде бы, и слава Богу. Так этот упырь  месяца через два после отпуска ко мне домой приехал с цветами и кольцом.  

Я бы его послала «на елку с голым задом», ей-богу, да мать с отцом «вразумили», что мол и солидный, и толковый, и относится хорошо.  

В общем, поженились мы.  

Жизнь с Олегом была бы, наверное, не плохой. Вот только, дома я была, как тряпка в грязном углу, и чувствовала себя ничтожеством. Я у него и хромая, и толстая, и далее, и далее. Замучил. Сил нет!  

Сбежала я от «счастья» своего. Муж по делам в другой город укатил, а я пожитки собрала и на дачу, к родителям уехала.  

Все лето в глухой деревеньке, на болотах провела. Все пыталась сама с собой договориться.  

А как решила, что к мужу даже под страхом смерти не вернусь, тут он и объявился.  

Мама моя ему  про дачу рассказала, вот он и прибыл.  

По началу извинялся, мол все понял, да осознал. Три дня терпел, а на четвертый его опять понесло.  

Не знаю, что бы делать стала, только Олежек, гад такой, сам свою судьбу решил. В лесок меня потащил за грибочками.  

Я с ним пошла.  

Вот идем мы через болотце по деревянным кладкам. Красота! Цветы растут, деревья шумят. Да только болота кругом. Иди себе, да под ноги смотри.  

Нет, не стал свин этот под ноги смотреть. Идет спиной вперед, болтает что-то, за бревно зацепился, да в мочажину угодил и провалился в топь по пояс.  

Начал он за мостки цепляться, да все без толку. Кричит, пыхтит, а сам только сильнее увязает. Заорал: «Помоги мне, сука тупая! ».  

Я на мужа посмотрела – «Прощай, дорогой» и ушла.  

Потом я, конечно, позвонила, куда следует, как до телефона добралась. Его поискали, как водится, да не нашли.  

Вот такая вот история.  

«Раскаиваетесь теперь? » – спросил священник.  

Галя посмотрела на батюшку – «Нет. Только он снится мне часто. Проклятия кричит, а я ухожу».  

«Детонька, это совесть твоя кричит. – вздохнул батюшка. – Я от нее тебя избавить не смогу».  

Рассказ был окончен. Собеседники еще о чем-то тихо разговаривали, а на улице по-прежнему светило солнце, красно жёлтые листья – звезды шелестели об оконное стекло, в городе пела свою прощальную песню золотая осень.  

(В первоначальном варианте этот рассказ был опубликован автором под именем Кракозябра).