По-честному...

По-честному, себя поэтом не считаю:  

У мысли, у моей, не так высок полёт.  

Пока здесь по земле хожу, а не летаю,  

Я — примитивный рифмоплёт…  

Есть голова (нелишняя деталь! ), к ней – уши,  

Но до поэта мне ещё расти, расти...  

Тем более, когда уж превращусь в старушку,  

До уха вряд ли долетит!  

Случается, порою, крылья вырастают!  

(Их в состояньи регулировать размах. )  

И только незначительную роль играя,  

Могу быть с музою "в родствах".  

Пока нашёптывает мне, я ей внимаю,  

Губами шевеля, уставясь в потолок.  

И моего-то ничего. Лишь только малость  

и символически. Чуток.