***
Россия – вдохновенье для меня,
Тумана занавешенная крепом,
Где тайны первозданные храня,
Крестьяне разговаривают с небом.
Деревни дидактический сюжет,
Былинный запах скошенного сена
Читаю я, не трогая люнет,
Отчётливо, степенно.
Звезды дробленье в кованом ковше,
Наполненном водицей ключевою,
В моей отображается душе
Частицей речевою.
Разговор о Родине
Вздымается душистый добрый пар
Из мантии надломленной буханки,
И разговор течёт под самовар
О жизни у России на полянке:
О том, что хорошо сидеть вот так,
Держа в руке муравленую плошку,
Взирая, как заката алый мак
Ложиться на лосинную дорожку.
Благословенен старый Русский лес,
Где духи обитают в рваной дымке,
Где словно фолиант крутой отвес,
Где буквами рассыпаны росинки.
***
Кадильные туманы над рекой
Перебрались в ухабистые веси,
И бытие насущного всего
Читается в развёрнутом разрезе.
Видна синонимическая связь –
Гармония тонов, цветов и вкусов:
Плетёт евангелическую вязь
«Молчанья ангел», – Как сказал бы Брюсов.
На Урале
На Урале горбатом,
В обветшалом саду,
Под косым листопадом
По осоке иду.
Горько Родина, сиро
Опускает главу
В этой области мира
На сырую траву.
Рьяно родина плачет
О героях своих,
И в тумане маячит
Скрип осин молодых.
***
Гаснет родничок, лысеет бор,
Набухают призраки песчаной
Бури, словно смертный приговор
В желтом сарафане.
Проступают в ливнях кости скал –
Тлеет плодородной жизни плёнка
Там, где прежде Батюшка-Урал
Был ещё ребёнком.
Гибнет бородатый русский лес,
И опилки брызжут под пилою,
И смолою плачет здесь порез,
Нанесённый жизненному слою.
Запах деревни
Осенней моросью подёрнут горизонт,
И в мыслях что-то светлое о крове,
Где грифелем расчерчивал я фронт
Меж данными имевшихся условий…
С ветвей листву срывает суховей
И в шелесте танцуют календарном
Стихи мои о русской синеве
Над лесом полыхающим – алтарным.
Деревни запах девственно-сырой
Содержит землю, травы, улей старый,
Окрестности, где тёплою порой
Я тетиве слова вверял гитарной.
Тона рассвета
Нежны тона рассвета поутру,
Картинны откровения природы.
Я чувствую: вовеки не умру,
По-русски излагая птичьи ноты.
Я погружаю взгляд в перины туч,
Через меня взирает кто-то, кроме
Ценителя взыскующего луч,
Писателя поющего о доме.
Оформив ощущение в строку,
Я понимаю голос птицы ранней,
Но передать святое не могу:
Для духа не придумано названий.
Скажу, как есть: Россия – это ты
В той мере, на которую способен
Читать великолепье простоты
И смысл бездорожий и колдобин…
Сюжет – рассвет и метры глубины,
Лежащих в пышном шелесте берёзы,
Где добрые мифические сны
Нисходят в человеческие слёзы.
***
Грибом и ладаном повеет от земли
Осеннего замшелого настила
В глуши, где ключевые хрустали
К восходу гонит утренняя сила.
Клубится дымка – дух – душистый пар,
Слетает ветошь с кряжевого бора:
Листва и ветер – лучшая из пар,
Которая дуэт отпляшет скоро.
Здесь набухают крупные слова
В дремуче-столбовом дворянстве чащи
О том, как льётся пламенем листва
Из горловин России настоящей.
Здесь просятся идеи на перо
И стуки дятла в чёрно-жёлтом фраке
Отходят с первых планов на второй
И остаются строчкой на бумаге.
Том осени
Превозмогать сознанье не резон,
Но листопад спускающийся в душу,
Мне говорит о том, что всюду сон,
Развёрнутый значеньями наружу…
Побитая осколочным дождём,
Листва, побагровевшая на ветках,
Читается как выстраданный том
Об осени, рябинах и ранетках.
***
Читаю милый город наизусть:
Его лицо в осенней позолоте
Навеивает ласковую грусть
И тёплые раздумья о полёте.
Я отпустил, и более не жаль
Всего, что освещает ностальгия,
Иду ли в лазуритовую даль
Иль думаю о том, в чём есть Россия.
Не знаю, сколько я тут погощу,
Забытый, словно власть былых династий.
Оставлю для читателя свечу
В конструкторе своих деепричастий.
Дикий сад
Цепляется за мысли дикий сад,
Где тишина хранит следы традиций –
Так я шагаю в памяти назад
До вечных постаментов и позиций.
В тумана нити плавно завернусь,
Потерянный для мира и отпетый,
Лелеющий исчезнувшую Русь,
Одним воспоминанием согретый.
Всё проходит
Всё проходит, всё рушится, всё приедается:
Снова смотрит глазами трахомными пятница,
И порхает истлевших жилищ скорлупа –
Опадает листвою чья-то судьба.
Интегралом хорала в линеечку нотную
Я впишу свою душу до дыма свободную,
Не нашедшую Бога в гряде анфилад –
Лабиринтах сознанья, меняющих лад.
Метафизики пыл ли, архитектоники
Или фуга полифонии в патроннике –
Я не знаю, что выстрелит в сумерки дня
Из дремучих глубин тишины, из меня.
Но я знаю одно: всё проходит, всё рушится,
Отражается в лужице старая улица,
И хоромы натур превращаются в прах
До своих возрождений в загробных мирах.
Над Смоленском
Закат позолотил бугры асфальта,
Редея в небе розовостью сиром,
Свечою тлея и спекаясь смальтой,
Поблёскивая в дождике пунктиром.
На глаз я измеряю величины
Весны, сквозящей взорами отчизны,
В которой сторожу свои лощины
От игр саблезубой укоризны.
Светило захлебнулось перелеском,
Смарагдом, анемоной, сочной глиной,
И облака сгрудившись над Смоленском
Чуть отдают былиной лебединой.
***
Кольчуга храма – выцветший лемех
В играющей водице серебрится,
Как Вышнего чешуйчатый доспех,
Как в вечность опрокинутая птица.
На всём заметна времени печать,
Помимо вод жонглирующих солнцем
И бытия, что создано молчать
У сада за оконцем.
***
Вникаю в распускающийся сон,
Стирающий обыденные грани,
В которые мыслитель заключён,
Которым не придумано названий.
Я радуюсь на честном и простом,
Просторном языке стихотворений
Тому, что вижу в облаке седом
Изящество расправленной сирени.
***
Мечтаю я, в костёр смотря
На разыгравшееся пламя.
Всплывает алая заря
Из-за горы, как жизни знамя.
Вдали от города, вдали
От слов, цепей, цивилизаций
Качает ветер ковыли,
Из соловья поёт Гораций…
***
Скрип избы на курьих ножках
Слышится в лесу,
Где в берёзовых серёжках
Носит стрекозу…
Свет, разлитый на раздолье,
Вызревает в тень.
Деревенька, гул застолья,
Белая сирень.
Веет древностью низинной
Родина моя
И становится былиной
Радуги струя.
Дотлевают до прозренья
Смыслы мелочей,
И обрывочное зренье
Падает в ручей.
Край России многотомный
Для поэта друг.
Я читаю тихо, томно
Неба первый круг.
Енисей
На одре бессонной ночи
Мысли в сторону дождя
Всё изящнее и чётче
Оккупируют меня.
В темноте ракит могильной
Погружаюсь сутью всей
В кружевной туман кадильный,
В холод речи, в Енисей.
***
Я люблю вас, поймы
Рек в шелках тумана,
Осени альбомы,
Добрая поляна…
День люблю вчерашний
С запахом подзола,
Где стоят, как башни
Скалы – птичья школа.
Я люблю пичуги
Детские кларнеты,
Мир, где жизни звуки
Тянут руки к свету.
***
Пепел музыки весенней
На стекле пруда
Отпадает от растений
Раз и навсегда.
Плачет дудочка пастушья
Из гортаней птиц
В тишине, где простодушье
Бродит средь теплиц.
Уровень баланса
Меня пьянит дыхание весны,
И пробуждает древние пристрастья,
Рисуя утопические сны:
Цветок любви под радугою счастья.
Увы, но ничего не унести
За горизонт, очерченный косою:
Ни слёзы музы, сжатые в горсти,
Ни маковки, мерцающей росою.
Есть лишь момент линия – стезя,
В которой важен уровень баланса
Меж тем, что можно и чего нельзя,
Между ошибкой и наличьем шанса.
Присказка весны
Ветви вербы на столе,
Солнышко в окошке,
А душа моя в тепле
В старенькой сторожке.
Закричали петухи,
Распустилась дымка
Тонкой грацией строки –
Божьею улыбкой.
Это присказка про то,
Как метель отвыла,
Как весеннее плато
Расцветает мило.
Зазвенели ручейки
И волшебный всполох,
Как белёсый плат с руки,
Облетел с черёмух.
Пейзаж мороза
Мне Набокова снится пейзаж:
И ресницы, и хрупкий цветочек –
Невесомый ажурный типаж,
Глубоко проникающий почерк.
Полыньи синеватый хрусталь
Покрывается призмою тонкой
И сияет январская даль
Розоватой закатной иконкой.
Филигранный узор на воде –
Многослойное кружево стужи.
В заполярной густой темноте
Снегопадом заплакали души.
Доброе утро
Утро. Светом розовым
Озарён снежок.
Мёртвенно-берёзовым
Сном уснул дружок.
Плавно поднимается,
Крыльями шурша,
Зимняя красавица –
Хрупкая душа…
На мгновение
Голые ветви в огне фонарей,
Буд-то бы пальцы кошмара.
Пушкинский перечитаю хорей,
Сидя у самовара.
Лягу на печку и веки сомкну,
Чтобы забыться немного
И на мгновение в сон загляну
К ангелам Господа Бога.
***
Легка зима, просторна и светла,
Но боль мою не снимет эта прелесть,
Когда в душе отсутствие тепла,
Когда пронзает сердце снега шелест.
«Боготвори, надейся и живи,
Определись с намеченной дорогой» -
Да, понимаю, только без любви
Всё до смешной наивности убого.
Снежинок блеск, направленный в меня,
О чём-то повествует между строчек,
И тишина шатается, храня
Безудержные крики одиночек.
Холодной красоте
Листал, бывало, сонник,
Порой входил во сны,
Где цвёл у леса донник,
В руках родной весны.
Где речка разливалась,
Курлыча и звеня…
Где мне ещё казалось,
Что любишь ты меня.
Мне снилась ты, как милость –
Берёзка у ручья.
И в углях пламя вилось,
И мнилось: «Ты ничья…»
Но счастье – иллюзорно.
Ты не прозрачна, как
Морозного узора
Орнамент – добрый знак.
Ты не легка, как голубь.
Ты холоднее, чем
Крещенский мёрзлый прорубь,
Но не пойму: зачем...
***
Рождественских радуг
Искрятся сады,
И кто-то так падок
На эти цветы.
Взираешь на Бога
Ты, еле дыша,
Моя недотрога,
Живая душа.
Снежинки – цветочки
Сверкают, плывя,
Ложатся на строчки
Они для тебя…
***
Последний выдох гибнущей зимы
В окно ворвётся свежестью окраин…
Мне для стиха лазури бы взаймы,
Но купол неба тучами запаян.
Пустырной вербой душу колыхнёт
Внезапный ветер… холодно и зыбко,
И я смотрю на мир наоборот,
И вот печаль становится улыбкой…
***
Общество – единый организм,
А душа – проекция в эфире.
Вижу сквозь осколки снежных призм
Жизнь, проистекающую в мире.
Вижу мимолётные штрихи
Сказки, полудрёма, ностальгии,
И вплетаю в тёплые стихи
Дали индевеющей России.
Чувствую мелодию и такт
Танца белокрылого мороза,
И предвосхищаю строгий факт:
Искорки спасенья – это слёзы.
Русская зима
Благословенна русская зима,
И нет ей на мотив альтернатив:
В ней радугой расколотая тьма –
Меж вечностью и временем обрыв…
Снежинки, фонари и тишина
Несут переливающийся блеск.
Звучит инструментальная струна –
Мороза расстилающийся треск.
***
Словарь – незаменимый инвентарь,
Когда снежинка вложена в эпитет,
Когда ветра рассеивают хмарь,
И я пишу о том, что сердце видит…
Душою ощущаю архетип:
Плывут славянской древности архивы,
Спускается зима на ветви лип,
И все штрихи написанного живы.
Дума
Бетонной плитою обрушилась дума
Без шума на душу мою.
Из окон смотрю, как подводник из трюма
На зиму и пью, и пою…
И, словно картины из тёмной пучины,
Всплывают из памяти сны:
События, лица, предметы, причины
Колючей моей седины.
***
На часах без пятнадцати три,
Ощущается холод разлуки,
Но опять говорю: не смотри
На иголочки в замкнутом круге.
Успокойся, прости, не держи
Всё, что полнило жизни страницы,
Эти буквы не миражи,
А души перелётные птицы.
Добрый знак
Поверх того, что заслужил
Не предусмотрено мучений:
Ни разрывающихся жил,
Ни ядовитых изречений.
Я разлучаюсь с миром так:
Не заморочено, но строго,
Покуда видел добрый знак
Того, кто понял имя Бога.
Я помню чистые лучи,
Не обжигающие глаза,
И потому прошу: Молчи
До обозначенного часа…
Я ухожу, но лишь на миг,
Чтоб обернуться в поле тенью,
Там, где на грунте спит родник
И распускается сиренью.
***
Здесь Бог заведует началом
На этой хищной глубине,
Где вновь укроюсь одеялом
И стану дрожью на струне.
Здесь свет другой, иные мерки,
Мотивы, образы, слова,
Переплетения энергий
В структуру мысли, что жива.
Здесь Бог вычерчивает грани –
Тоннель последнего пути
В произведенье осознаний
Того, что было позади.
***
Мы долго просидели, но быстро поседели,
Смотрели из окошка на метели,
Бросали якоря, стояли на мели,
Тонули, вылезали из петли.
О, сколько там стихий за поворотом
Оставлено, а сколько слов по нотам
Разложенных в собрании стихов
Мы извлекли из тающих снегов?
Да, было дело, помню, кровь кипела,
Но отзвенела птичья а капелла,
Слетело облачко с черёмухи легко
И на стекло озёрное легло.
Я говорю опять: Спасибо Богу
За то, что коротаю понемногу
В огне поленниц
Короткий миг:
Вчера младенец,
Теперь старик.
Из жизни русской
Я слышал, как воют волки
В порыве метели долгой
И видел, как ставят крест
На тех, кому нет здесь мест.
Я помню приливы страсти,
Что сердце рвала на части
В период горящих книг:
Романов, легенд, интриг.
Я чувствовал под нагрузкой
Все ужасы жизни русской –
Давление медных труб,
Своей коммуналки куб.
Мечтал я уйти навеки,
Усталые стиснуть веки,
Но всё-таки нёс свой крест,
Ведь он – это всё, что есть.
***
Не разобравшись в силе притяженья,
Я говорю любимой: Подожди,
Не надо сто процентного сближенья,
Ведь между нами холод и дожди.
Слегка устал я от игры на равных,
Но всё-таки тебя благодарю
За радость, что поскрипывает в ставнях,
За жизнь, в которой птицею парю.
К чему, не знаю, это красноречье,
Ведь по-простому я себя ношу
В проёмах, формирующихся речью,
Где хода нет ни «Глоку», ни ножу.
Слегка устал я от игры на нервах,
Но всё-таки тебя благодарю
За то, что есть ты на земле, во-первых,
А во-вторых, за тёплую зарю.
Всё будет хорошо
Ну, вот и всё, отпели колокольни
И радуги галактик отцвели,
И ощущаю я себя спокойней,
На паруснике или на мели.
Отыграны душевный аккорды,
Озвучены весомые слова,
Пускай судьба моя второго сорта,
Но горестная правда такова:
Во всём я нахожу первопричину,
Которая является душой
И, звёздную штудируя пучину,
Твержу себе: Всё будет хорошо.
***
Что мы наделали, брат, подскажи,
Как теперь выбраться нам из потёмок,
Смертного рая смотря миражи,
Плавно шнуруя карманы котомок?
Что от себя мы оставим земле,
Где восходили когда-то колосья,
Где наша свечка горела во мгле
И набухали рябинные гроздья?
Что сотворили мы доброго, что
Может согреть нас в разлуке от тела:
Не телогрейка и не пальто –
Только заслуги со знанием дела…
Утро на Каменке
Каменка, деревня, купола.
Пёрышко жар-птицы на водице
Светится. Зарница зацвела,
Поле с ковылями золотится.
Каменка. На храме серебро
Серого древесного лемеха –
Рая образ. Грея мне нутро,
Птицы пенье вывернулось в эхо.
Пахнут алым жёлтые луга,
Русский дух выходит из потёмок,
И сирени пышной облака
Трогает есенинский потомок.
От сердца
Кипит трансцендентальная война,
Нацелены на гены аппараты,
Штрих коды заслоняют имена
И сети расфасовывают взгляды.
Безверье выпускает из берлог
Боязней пасти, жалости и страсти,
Но я опять к тебе взываю, Бог,
Ведь у тебя всё сущее во власти.
Не лишнее скажу я всё-таки:
Игра со злом не лучшая затея.
Цитирую от сердца: Помоги
Избавить правду от объятий змея.
***
Пускай судьба не будет краше
От пары яблонь наливных,
Но всё почти что рядом – наше:
От гибких линий до прямых.
Пока фортуна катит фишку,
Мы дочитаем, да пойдём
В ещё не изданную книжку
Про не забытый нами дом.
***
Взгляну на гладь скатёрки,
Сожму на ней персты.
Печи открою створки,
Подкину бересты.
Затрону патефон и
Гармошки рычажок.
Годков минувших стоны
Мне сердце рвут, дружок.
Какие там заслуги,
Отечества дымы?
Всего лишь эти руки
В решеньях кутерьмы.
***
На ветках – деловитые грачи
На сказочных похожи персонажей:
Обмочены во мраке их плащи,
Пропитаны лоснящеюся сажей.
Урал, водохранилище – места,
Невспаханные зубьями прогресса…
Опять иду слоняться в никуда
Околицей оттаявшего леса.
Я остаюсь с Россией на один,
С поросшими черёмухой садами…
Друзья, что не дожили до седин
Поблёскивают птичьими глазами.
***
Стою у зеркала, у края, у черты
И вижу, как сквозь взор мой проступают
Духовных ран глубокие следы
И памяти картины оживают…
Эпохи скрыты в пропасти зрачка,
Романы судеб – жёлтые страницы,
Поля полыни с цокотом сверчка,
В лазури утопающие птицы,
Дней кинолента, первая любовь:
В руке рука на озере в июле,
Где льёт заката пламенная кровь
В простор, где мы в цветении тонули.
Феерия солидных лепестков
Всплывает, как сплошная небылица
Из дней, где я с обрыва был готов,
Нырнув, о небеса твои разбиться…
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.