Зуд

О, графоманы, вам же несть числа!  

Что заставляет вас марать бумаги?  

Ведь в творчестве вы – трупы в саркофаге.  

Какая вас ужалила пчела?  

И от какого яда этот зуд?  

Что вы себя считаете мессией,  

Хотите быть прославленным Россией…  

Такие за признанье загрызут.  

Как нынче стало просто издавать  

Любые дилетантские потуги.  

Раз это вашей нравится супруге,  

То можно с умным видом блефовать.  

Вы требуете, чтоб народ читал,  

И душите стальной струной от лиры.  

Воткнувши зубы в горло, как вампиры,  

Вы ждёте незаслуженных похвал.  

Вас окрылил мобильный интернет:  

Нет ни жюри, ни цензоров, ни правил.  

И даже тех, кто всё бы вам исправил  

Бесплатно тоже в наше время нет.  

Но каждый день в сознании зудит  

Писательства опасная чесотка.  

И блог ведёт с ошибками красотка,  

Свой пишет мемуар не эрудит.  

А хуже всех народный рифмоплёт  

В своей косноязычной паранойе,  

Который может сотворить такое,  

Что весь Парнас рыданьями зальёт.  

Навязчивость есть фирменный их стиль,  

В который бросив дрожжи самомненья,  

Они с собой не признают сравненья,  

Хоть ждёт макулатуру их утиль.  

Их опусы – как в коньяке мазут:  

Испортят каплей дорогую бочку.  

Но всё ж они удавятся за строчку.  

Ведь непреодолим писанья зуд…  

9. 08. 2022