БЫТЬ МОЛОДЫМ.

Мы гуляем с тобой по ночам, покрываясь мурашками от беззвездного взгляда неба. Холод пробирается в самую грудную клетку, заставляя трепещать и вздыхать чаще, а твёрдые соски прорезаются через тонкий хлопок. Я смотрю на тебя, и мне становится так хорошо. Человек, вымоченный в лунном свете, запанированный в чувствах, и уже совсем доведен до готовности творить. Ты взмахиваешь руками, смешно идешь полупрыжком и постоянно давишь лыбу, словно нас не выгнали из единственной квартиры пару часов назад. Ты такая смешная, лезешь руками потрогать бездомную кошечку, всегда здороваешься с прохожими и кричишь слова песни, о которой почему-то никто и никогда не слышал. Иногда кажется, что ты сама их выдумываешь, только не признаешься.  

Ты во что-то веришь. Веришь абсолютно, отдаешься идее, даже готова за неё умереть. Или думаешь, что готова. Как же прекрасно быть молодыми, правда? Переполненными сумасшедшими мечтами, совсем не пустыми амбициями. Плакать, когда все смеются, и смеяться, когда все плачут. Вечно кому-то что-то объяснять с пеной у рта.  

Желание изменить жизнь порой казалось проклятием молодости. Уже вот-вот собирался уехать, всё бросить к чёртовой матушке, но... "Они поймут, они обязательно поймут, ради общего блага, ради Христа, в конце концов, они должны понять! "  

Как же тяжело быть молодым, но как интересно. Однажды мы были молодыми. Мы катались на великах, в жару плясали на раскаленном песке у Волги, мы пили пиво и общались с серьёзными дядьками. Мы даже почти их убедили. Нас не понимали. Мы были счастливы. Или думали, что счастливы. Иногда было очень грустно. Но мы почти их убедили!