Нуар страстей

Она любила Блока.  

Я тоже. Что я – лох?  

Но Блок в ней кончил плохо.  

Практически издох.  

Она его забыла.  

Перешагнула труп.  

Я – спору нет, могила.  

На некрологи скуп.  

Она нарыла Фета.  

Я тоже. Всё тип-топ.  

Но классик канул в Лету.  

Фактически утоп.  

Она не горевала.  

Я не скулил над ней.  

Взял горечь. Два бокала.  

И утопил на дне.  

Познала Гумилёва.  

Я в нём поднаторел.  

И всё бы было клёво,  

когда бы не расстрел.  

Вот пуля просвистела.  

Я выпалил:  

– Ага!  

И перепрятал тело  

украдкой от ЧК...  

Она любила многих:  

не гений, так поэт.  

А я избил все ноги,  

чтоб каждый скрыть скелет.  

Но, чувствую, на свете  

не проживу и дня.  

Она, как я подметил,  

запала на меня...