Прощение

Рассказ «Прощение»  

Купив хорошую бутылку вина, молодой человек расположился за столиком. Пил он жадно, как будто хотел захлебнуться, но не мог. Бокал одиноко стоял на столике, и не понадобился. Официанты были поражены и проходя мимо, задерживали взгляд на этом, чересчур самовольном человеке. Некоторые из них, перешёптыва  

лись:–Как бы он драку не затеял.  

Стиляга– так можно было описать человека, одиноко сидевшего за дальним столиком, дорогого ресторана в центре города.  

И вот, приблизившись, официант произнес:  

– Знаете, мы уже 40 минут как закрыты. Не могли бы вы покинуть наше заведение? – он не смотрел в глаза, боясь увидеть в них злую реакцию от пьяного человека, или точнее уже субъекта.  

– А..? Да-да, конечно... Но, могу ли я забрать бутылку? – голос был спокойным и четким, как будто он и не пил, но в то же время, задумчивыми потерянным.  

– Да, конечно берите, может вам его завернуть? – официант говорил быстро, точнее лепетал от радости, что наконец-то сможет уйти домой.  

– Нет, спасибо. –ясно отчеканил молодой человек. Голос выдавал немалую власть и внутреннюю силу его хозяина, он был настолько... Как бы это сказать? Холодным, что по спине шли мурашки. Надев шляпу и забрав вино, парень вышел на улицу. Был вечер, хоть и летний, но уже тёмный.  

– И куда я пойду? – этот вопрос был задан самому себе, ещё до прихода в ресторан. Но что мог ответить человек, который был опустошён внутри, но не подавал вида?  

Правильно – ничего, да и не хотелось. Начало холодать и поёжившись, мужчина направился вперёд по улице, ему было без разницы куда идти, и сколько идти. Его тревожило совсем другое – умер тот, кого он ненавидел всей душой. Пусть это будет и противно для читателя, но это – его мать. Да-да, вы не о слышались –именно мать, пусть и не родная. Сколько же она сделала зла, сколько уничтожила самого дорогого для него, сколько смогла убить в нём, самого себя? Это никому не известно, кроме самого парня. И вот, случилось то, о чем он мечтал, о чем грезил – она умерла, пусть и спокойно без болей и не мучившись, но умерла. Где же радость спросите вы? Нигде. Всю жизнь он копил злобу и ненависть к ней, но теперь, их не стало, они исчезли, и ничто не могло заполнить той зияющей пустоты, внутри него. Давно умерла любовь, вера, надежда. Даже сочувствуя ей, внутри осталось тьма... безразличие и опустошение. Вдруг, разрезая звук, зазвенел телефон.  

– Кто это вздумал мне звонить в такое позднее время? – мысль пролетела как лист, что упав с дерева, был подхвачен маленьким вихрем, и унесён далеко, далеко в сырость.  

– Ало? – взгляд упал на пятиэтажку, в такой же, когда-то давным-давно, жил он. Всё было хорошо, до того момента, когда они переехали в свой дом, на земле.  

– Послушай меня, я знаю, ты не приехал из-за того, что не любил её, но пойми, она всю жизнь волновалась за тебя, болела и радовалась! – голос был взволнован и всхлипывал (видимо недавно пришли с кладбища).  

– Ты меня слышишь? – молчание, сухое чувство гордости и обиды за прошлое, сжали голос как колодки не давая даже произнести и звука.  

– Если слышишь, то знай, перед тем как умереть, она из последних сил сказала: – Прости меня, дуру старую! ", понимаешь? Она просила тебя её простить, за всё, она долго плакала и молчала закрывшись в спальне, даже врачей не пускала, ты меня слышишь?... чувствовалось что вот-вот, человек на той стороне разрыдаеться и взвоет от обиды. Остановили его лишь короткие гудки. Они били по ушам, создавая эхо в голове. Ничего не существовало кроме гудков, пропал целый мир состоящий из злости и ненависти, обиды и печали. Резкий звук капели барабанящей по крышам, заглушил слово сорвавшееся с губ одиноко стоящего на большой улице человека. Это было слово: " Прости ". Из-за дождя, не было видно и того, что он не просто плакал, а рыдал на взрыд. Вот куда делась злость и обида, они все выходили через слезы. Его сердце очищалось, жаль, что, но он не успел этого сказать при жизни. Лишь ветер успел донести до души матери эти последние слова, получив тем самым, прощение.