В её "прости"...

В её "прости" есть множество оттенков.  

Испугана она и весела  

От голоса малейшего дрожанья,  

От слов, что говорю ей тихо я.  

Её "прости" звучит так мимолётно,  

Так часто, но и вместе с тем всегда  

Какое-то в нём есть большое чувство,  

Что вкладывалось ею от себя.  

Она "прости" сказать умеет с шуткой,  

А может и со злостью, со слезой.  

Её "прости" проносится бесшумно  

Из уха в мысли мышью полевой.  

Мне хочется прервать простое слово,  

Остановить бесшумное "прости",  

Но понимаю – многогранней слова  

Она рискует больше не найти.  

Рисуется мне в памяти звучанье  

Той песни, что поёт зиме весна.  

Заставь меня оттаять, о, мой ангел!  

"Прости", – с улыбкой говорит она.  

Разбита чашка, якобы к удаче,  

И со слезами слышится "прости".  

Над шуткою смеёшься громко, звонко,  

И снова слышу милое "прости".  

Сказал плохое я неосторожно.  

С изгибом брови слышится: "Прости? "  

И я к ногам бросаюсь в исступленьи!  

Прости меня, любимая, прости!  

Замолкнет голос ветра над долиной,  

Леса и травы прекратят расти,  

И лишь тогда я больше не услышу  

Прекрасное, родимое...  

"Прости".