Быть поэтом?

04. 11. 21.  

Стать поэтом? С дуба рухнул или берёзы?  

Опять поэтому наспех пишешь ты о розах?  

Остынь и перестань лить на бумагу слезы,  

Таким, прости, тебе не стать, ибо опять,  

всё многое в словах предельно сложно,  

и понимание строк обратилось вспять.  

Быть поэтом? Бред. Оглядись, крот,  

Прыть, как лето, какой уже год  

Пролетает? И быть тебе творцом,  

Лишь в стол метая строк по сто,  

Как конвейер и дитя в конце концов.  

На вряд-ли станешь. Да ты что?  

Уверен ты? Задумал всё заранее?  

Слов изувер был ты, как и ныне,  

Пиши хоть и дальше, израненный.  

Сердце к словам с годами остынет.  

Всё что, в черновиках, раннее,  

прессуется лишь бледной пылью  

и сгниют вскоре макулатуры грани.  

Все пылкие, юношеские мечтания  

так и остались забытой былью.