Писал он...

Писал он печальные песни;  

Любил он, когда никого,  

Чтоб в сердце к нему не залезли  

И там не разрушили всё.  

Курил он вонючую «Приму»,  

Выкашливал кровью в кулак.  

Ему б не дожить эту зиму,  

Уйти в разложившийся мрак.  

В стихах его только разлука  

Да боль разъедает тела.  

Читать их – сплошнейшая мука,  

И водку он пил из горла,  

Чтоб легче слова проглотились,  

Которые он написал,  

А в дверь к нему снова ломились  

Все те, кто не раз предавал.  

Он грязно ругался и плакал,  

Грозился в безмолвную ночь,  

А рядом хромая собака  

Скулила, пытаясь помочь,  

К нему подлезала несмело  

И слёзы своим языком  

С лица убирала умело,  

Махала лохматым хвостом.  

Вставал он и шаткой походкой  

Пытался дойти до окна;  

Бутылка с недопитой водкой  

Ложилась удобно в карман.  

Навстречу ветрам он уходит,  

Шагнув с подоконника вниз.  

Теперь наконец-то свободен!  

Закончилась бренная жизнь...  

Вдруг дёрнувшись резко, проснулся,  

Собаку за шею обнял:  

Он в клетку свою вновь вернулся,  

Где только что жизнь потерял.  

Прикован и проклят судьбою,  

И выхода, видимо, нет:  

Бессрочно бороться с собою  

Был вынужден бедный поэт...  

Писал он печальные песни,  

Пил водку под старой луной,  

С хромою собакою вместе  

Навек потерявший покой.