Она стояла у открытого окна. Холодной осенний ветер трепал ее волосы, обдавал лицо прохладой.
–Полина, ты чего стоишь на ветру? Заболеешь же. Он снял с себя кофту и набросил ей на плечи.
– А сам заболеть не боишься?
– Я крепкий, мне все нипочем, – он приобнял ее, – Рядом с тобой тепло. О чем задумалась?
– О жизни, Илюша, о жизни. О ее скоротечности. Кажется совсем недавно я была молоденькой студенткой, как ты сейчас, а вот уже и пятый десяток на исходе. А главное, жить я так и не научилась.
– Что за мрачные мысли? Ты чего? – он взял ее за талию, она повернулась к нему. Попыталась что-то рассмотреть в его юношеских глазах.
– Зря мы с тобой… Я, дура, виновата… Я не должна была…
– Что ты не должна была?
– Из-за меня у тебя сейчас нет той молодости, которую ты заслуживаешь. Вместо того, чтобы ходить по барам с молодой девушкой, ты сидишь здесь со мной и слушаешь бред стареющей, никому не нужной, одинокой преподши.
– А ты понимаешь, что ты меня сейчас унижаешь? Ты выставляешь меня человеком, у которого нет своего собственного мнения, своих чувств и права выбора. Я сам себе выбрал такую жизнь, сам, поняла. И ни о чем ни на секунду не жалею. Мне хорошо с тобой, я счастлив, а все остальное меня мало интересует. Я уже как мантру запомнил твое: я тебя не держу. Хорошо, не держи, зато я тебя держу и никому не отдам.
– Прости, прости меня. Я не знаю, что со мной происходит.
– Все хорошо, я с тобой, – он положил ее голову себе на грудь, ласкал ее лицо, гладил волосы.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.