Она

"Она"  

Однажды, она пришла в мою жизнь, не оставив мне шанса на спокойное существование.  

Она появилась одним солнечный утром августа. Она сказала, что я особенный и я поверил. Я отдавал ей всего себя, ничего не прося взамен. Я думал, нет, я надеялся, что она не соврала мне. Каждую ночь и каждое чертово утро я думал о том, как она себя чувствует, где она и с кем. Между нами были тысячи километров, но она все равно была рядом. Она открыла мне всю себя и я утонул в ней без остатка. Мне нужен был спасательный круг, чтобы не утонуть в пучине её бездонно голубых глаз. И этим кругом стало безразличие... Нет, я все так же любил её, я знал обо всех её мечтах и желаниях, но она резко охладела ко мне. Наши ночные разговоры и переписки со временем прекратились, но я любил её. Я ждал, что однажды утром она все таки подумает обо мне и напишет "Доброе утро". Она писала. Но писала другому, а не мне. Я начал сходить с ума...  

Из пай-мальчика я превратился в озлобленного на весь мир человека. Я ломал все, что только мог сломить. Но я бы никогда не причинил вред своей любимой девочке. Я бы не смог. Я изнемогал от боли, от обиды, которая жила внутри меня на тот момент. Я ждал, что однажды жизнь сведет нас снова. Так и случилось...  

Она позвонила мне в слезах, моля о помощи. Я бы не смог ей отказать, она это знала. Но пересилив себя я соврал ей, что я бессилен. До сих пор корю себя за этот поступок.  

Я исправился, делал все для нее, спасал её из любых проблем. В какой-то степени был её Хьюстоном. Я любил её, безумно любил, надеялся, что и она меня полюбит. Я подарил ей худи её любимого черного цвета, она была очень удивлена. Она давно не получала подарков. Я писал ей письма, хоть да, возможно это старомодно. Но я находил в этом что-то интимное, по особому притягательное. Ей так и не дошло мое последнее письмо, в котором было сказано очень многое. Она не прочла то, что должна была прочесть. Она не поняла меня.  

Но я люблю её до сих пор. Душа вырывается наружу. Мне хочется кричать и я бы кричал, если бы не посадил голос от криков на прошлой неделе. Я скучаю, безумно скучаю. Надеюсь, что ты прочтешь это и вспомнишь, что где-то в самом центре грустной России тебя ждет тот, для которого ты всегда останешься идеалом. Хотя нет, ты не идеальна, но ты выглядишь как искусство и заставляешь меня что-то чувствовать. Наверное это чувство люди привыкли называть любовью. Так не может никто другой. Спасибо тебе.  

Kashenko.