Поэзия мертва

Хорош быть может лишь поэт,  

Что дряхлой, морщинистой рукой  

Способен вытащить на свет  

Мысли юности былой.  

И сколько сил не вложим, мы  

Все забыть порой способны,  

Ведь слишком сложно слышать их –  

Детства дни в предсмертных стонах.  

Но поэзия мертва,  

Серебро в земле давно уж сгнило,  

Из проводов под полом мишура  

Убила в нас души порывы.  

Круглый день прямой эфир,  

Лучше рейс, быстрей печать,  

Но оттого и пресным стал наш мир,  

Что в нём не встать и созерцать.  

Блуждавший ум пытливых уст  

Истлел с их сердцем под глаголом.  

Зачеркнув великих дум их бюст,  

В висок вдарил жадный Голлум.  

Теперь поэзия мертва,  

И не ставлю цель её поднять,  

Ведь в мире, где не ждут стиха,  

Его никто не смог понять.