ночь.

ночь. прекрасная пора. лучшее время, чтобы поговорить с самим собой. и не надо мне рассказывать, что вы так не делаете, я то знаю. но в какой-то момент, твой внутренний я замолкает.  

в открытое окно доносятся разные звуки. особенно загадочные они зимой. иногда я слышу как где-то на дачах, на ржавых рельсах, едет старенький поезд. "тудух-тудух, тудух-тудух. " чаще всего, я думаю, что он грузовой. ну потому что мне так хочется, может и пассажирский. но как же тогда этим самым пассажирам повезло, ехать на поезде, ночью, так ещё и зимой. становится завидно и ты начинаешь размышлять и дискуссировать с собой на тему поездок на поезде. и вот опять, тишина. но, что это? а так это, чуть скользя, проезжает машина. куда и зачем? остаётся только догадываться. можно предположить, что это легковушка, хотя может и грузовая или камаз, что первым в голову придёт. кто на, что гаразд. кто за рулём? мужчина или женщина. сколько им лет. может это какая-нибудь бабушка или какой-нибудь дедушка. а если это 18 летние парень/девушка, которые только получили права и поехали катать своих друзей по району. да именно ночью ты чувствуешь и слышишь каждый шорох. вот она. дискуссия со своим я. и снова тихо.. через несколько минут опять, что-то шумит, но уже не скользит, по заснеженной дороге, или бьётся о ржавые рельсы, а чуть жужжит и немного гудит. прямо в небе. так это самолёт. так приятно знать, что кто-то сейчас пролетает над тобой. все куда-то летят, но куда? может домой или в гости. а может отдыхать в теплые страны. размышляя, забываешь, что слушаешь жужжание и гудение этого проклятого самолёта и начинаешь давать интервью самому себе о полётах на нём..  

тишина. и снова она. грустно. заставляет задуматься:"а в чем смысл моего существования? ' согласитесь, очень философский вопрос и ужасно глупый. глупый и жестокий. потому что ты понимаешь, что особо ты ничего не значишь в этом мире. хотя у тебя всё есть, но тебе чего-то не хватает и не будет хватать никогда..  

и вот опять ты молчишь. за окном дует холодный, зимний ветер, ветки, качающиеся на этом самом ветру, и ты, думающий о том самом смысле жизни, смысле существования. вопрос, который мучает тебя каждую ночь..  

витя яковлева