Написав кучу дам, ящики яблок, все бутылки страны. Старая квартира уже была забита холстами с кистями, насквозь пропахла маслом и красками. В ней жил приятный мужчина творивший иные мира на бумаге, такие далёкие, но такие близкие и родные. Он был уже стар, пил воду и любил свою белёсую рубашку давно заляпанную цветами природы и аллую кровью. Продав душу и время за возможность творить, расплата была забавной и жалкой, ей была боль. Боль в каждом движение и взгляде, в каждом углу и холсте, была везде, но только не в сердце. Сердце заполняло что-то иное, чуждое остальным, доступное и понятное только ему. Забвенный рай созданный за месяц. Огромные залы, прекрасные дамы, восхитительные мужчины, дорогие питья и свежие фрукты. За этот шедевр плата была куда хуже её ценою была одна жизнь. Его, которая и без того была отдана обычным картинам, никому не важным. Они не нужны, они просты для обычного взгляда. Лишь он мог болтать с ними часами, водить по ним своими руками и засыпать рядом с ними. Лишь ему было дано понять их превосходство над остальными, их божество. Так постепенно разум стиралась и уходил в небытие, столь желанное и прекрасное. Там никто не беспокоил и не задавал глупых вопросов, там он был королем. Смотря на последний этюд, разум невольно шатался, рука добровольно взяла нож и коснулась им морщинистой кожи запястья. Хотелось там оказаться, почувствовать безопасность и радость. И наш художник окрасил в последний раз свою рубашку в алый. Найти счастье так и не смог, лишь ушёл навсегда оставив после себя бесполезный хлам. Тело так никто найти и не сможет ведь оно лежит одиноко в старой забытой богом квартире окружённое кучей полотен.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.