День Валентина

Вот и настал день святого Валентина, а поздравить некого! Нужно поздравить всех сразу, просто сделать рассылку всем, кто ж. р. в друзьях в контакте. Да, в принципе, их и не много.  

Он делал такую же поздравительную рассылку на Новый год и на 8-е марта. Так было принято. Просто из вежливости. Не то, чтобы кто-то из них слишком интересовал, а, если бы даже и интересовал, он считал, что этим людям будет все равно на него.  

Так, каждый год он поздравлял всех с праздниками в знак приличия и получал в ответ такое же машинальное и бездушное "спасибо", в знак ответного приличия. На этом все заканчивалось.  

И вот, одна из этих дам, вместо банального "спасибо" ответила, что день Валентина не отмечает.  

"Ей нас*ать на меня! " — в сердцах подумал он и написал в ответ:  

— Да всем нас*ать!  

Почему-то его охватило такое сильное раздражение, что захотелось закричать трехэтажным матом. Вот написала бы просто "спасибо! ", как все остальные, и все на этом бы закончилось. Нет же!  

— За поздравления благодарят! – закричал он в сообщениях. – Я всем делал рассылку и все ответили спасибо, кроме тебя! Считаешь себя особенной?!  

— А за что благодарить-то? Разве в этот день не поздравляют того, кто действительно дорог, от души? Говорить спасибо за рассылку, отправленную одинаково всем? — спросила она.  

"Ей наплевать на меня", — подумал он. — "Это же очевидно! Уйду хотя бы с высоко поднятой головой".  

— Все, я не собираюсь больше тратить на тебя ни минуты своего свободного времени! — подытожил он.  

Больше всего бесило, что она продолжала отвечать, хоть он был уверен, что ей, конечно же, все равно. Лучше бы уж сразу послала, что за привычка! Осознание ненужности порождало агрессию и он забывал обо всех приличиях.  

Она больше не отвечала. Он заглянул в сообщения: ее нигде не было. Как так, что за колдовство! Где ее страница? С ужасом он увидел, что писал самому себе и сам себе отвечал.  

Он поднял голову. Его глаза встретились с собственным отражением в зеркале.  

Он понял, что общался со зверем, с тем, что самый опасный. С тем, что сидит внутри.  

На столе лежал раскрытый томик стихов Сергея Есенина:  

"…Месяц умер,  

Синеет в окошко рассвет.  

Ах ты, ночь!  

Что ты, ночь, наковеркала?  

Я в цилиндре стою. —  

Никого со мной нет.  

Я один…  

И — разбитое зеркало…"