Memento mori

Кладбище. Это место внушает мне дикую апатию. Иду как в коматозе, ничего не видя перед собой. Ноги вязнут в глине. Все мои попытки вытереть ботинки о попавшийся на пути камень, бесполезны. Читаю фамилии и даты на надгробиях. Они приводят меня в ужас. Ребёнок, умерший в 6 лет. Не успел ещё повидать этой страшной жизни. Мелькает мысль, что может он даже счастливее, чем все мы, бездарно растрачивающие свою жизнь. Она нас бьёт, подкашивает, пытается сломать, но у неё пока ничего не выходит. Мы продолжаем жить и я даже не знаю, подарок это или наказание. Всё тщетно. Человек вот ещё вчера говорил со мной, улыбался, планировал что-то на ужин. По дороге домой его сбивает машина. Разбитый вдребезги череп и мозги на проезжей части. Ему не нужно уже ужинать, переживать из-за каких-то бытовых проблем. И не нужно ничего тому, кто был с ним близок. Наряду с одним человеком умирает ещё кто-то, ещё живой физически. Никто из нас не ценит свою жизнь и крайне редко задумывается о ценности близких людей, только когда те нас покидают.  

И вот я продвигаюсь с этими тяжёлыми мыслями к могиле своего отца. Его на днях сбила машина. В очередной раз отказавшись присутствовать на похоронах, я нисколько об этом не жалею. Предпочитаю оставить в памяти человека живым.  

Мне почему-то не больно. Чувствую абсолютную пустоту и желание лечь на его могилу и уснуть навеки. Иногда появляется желание рыть землю на его могиле, есть её и молить Господа, в которого не верю, чтобы он вернул его во что бы ему или мне это ни стоило. Но смерть неизбежна и её нужно уметь принимать.  

Никогда не можешь знать когда придёт твоя участь, за каким углом поджидает тебя седая с косой.  

***  

Вот я добралась уже до его постоянного теперь места обитания. Вороны кружат в неистовой истерии и издают глухие крики. Земля на могиле свежая, если эту вязкую глину можно назвать землёй. На надгробном камне его фото. Он смотрит на меня своим проницательным взглядом и мне хочется взять его за руку. Чувствую как непроизвольно начинают течь слёзы. Щемит в груди. Стискиваю сильно зубы до такой степени, что они начинают болеть. Закрываю горячие глаза.  

Вот он такой молодой и я совсем ещё ребёнок. Он носит меня на руках и скрывает от матери, что я не доела или что не слушалась его, пока она была на работе.  

Разъедающая боль переполняет меня до краёв. Сжимаю в карманах кулаки.  

Он ведёт меня за руку в первый класс. Я ничуть не волнуюсь, потому что со мной папа, который защитит от всего и всех. Он несёт мой рюкзак и не перестаёт говорить, как гордится мной. Мама всё время суетится и переживает больше всех.  

– Папа, папочка, он ударил меня! – слёзы катятся градом по лицу. Болит голова от того, что только что меня ударил палкой мальчик. Отец подхватывает меня на руки и выбегает во двор. Мальчуган конечно же уже скрылся с виду.  

Я выхожу замуж и отец ведёт меня под венец. Стараюсь, не заплакать. Он крепко держит меня под руку и мне становится от этого легче. Сказал, что муж у меня хороший и он не боится отдать меня ему.  

И вот я уже развожусь, мы сидим с отцом на кухне и пьём коньяк, обсуждая то, как его подвела интуиция. Смеёмся.  

Кто-то кладёт мне руку на плечо. Знакомая тяжесть руки и я знаю, что это он. Открываю глаза и оборачиваюсь. Он смотрит на меня и улыбается. В его улыбке просматривается боль. Я улыбаюсь ему в ответ и спрашиваю как он. Но в ответ он пожимает лишь плечами. Я кидаюсь ему в объятия и чувствую будто растворяюсь в нём. Он сжимает меня до боли в рёбрах, но я молча терплю, потому что хочу этого. Хриплый его голос тихо звучит в ушах:  

– Пойдём со мной.  

Я прижимаюсь к нему ещё сильнее и у меня заканчивается воздух.