Взрослый человек с душой ребёнка

За полночь давно. Погашен свет. Омут ночи не имеет дна.  

На цепях орбит у псов – планет нет покоя, отдыха и сна.  

Как копьё судьбы в ребро Христа колет остриём курсор иконку.  

У окна, как мастер у холста – взрослый человек с душой ребёнка.  

Память милосердие не чтит… Гонит сон, как кошку со двора.  

Он изгой. Он проклят. Он забыт. Карта его бита… Жизнь – игра…  

Мир с такими жёсток и суров. По осколкам хрупкой веры в чудо  

Осень бродит в темноте дворов, дарит меланхолией с простудой…  

На разрыв берёт. А там, где тонко, язвы ран в объятиях бинтов.  

Взрослый человек с душой ребёнка, скроенной из пёстрых лоскутов  

знает цену слову в полной мере: не ценнее медного гроша.  

Но совсем по – детски в чудо верит где-то в глубине своей душа.  

Верит, скрыв под безразличья маской суть свою, чтоб выжить, уцелеть…  

Он верит, обнесённый божьей лаской… Он верует, познав предательств плеть...  

Первый иней убелил виски. Возраст взял реванш, но, будь что будет,  

заповедям Будды вопреки человек с душой ребёнка любит…  

Омут ночи не имеет дна… Я перед стекла преградой тонкой…  

Там, с обратной стороны окна – взрослый человек с душой ребёнка.