Распятый Христос

Лишь серый асфальт мокрой сыростью мне холодит спину,  

В потоках бесчисленных капель теряю часам уже счёт,  

И кажется он меня слышит, к широкому небу ладони раскинув,  

Я жертвенным агнцем пред взором его, как распятый Христос.  

И небо сурово, оно смотрит там, издалеко, колючим прохладным взором,  

Сверлит мое чрево, вскрывая меня, мою душу, за сантиметром метр.  

Пред бурной стихией я чувствую как он взирает на мир с укором,  

И бьют меня капли в лицо, и гнетёт меня шквалистый ветр.  

Я верю, наивно, но все же, мне хочется в это поверить.  

Кричать в небеса, захлебнувшись, не то своим плачем, не то дождем.  

Как смеет он жизнь человека по двум сторонам вековых пастулатов мерить,  

Ведь мы, пробираясь сквозь терни воссозданных им же препятствий, в мучениях незнанья живем.  

О, милый творец! Наш мучитель, услышь же прошения!  

В чем так виноваты потомки твоих стародавних обид?  

Ведь ты нас учил щедро сыпать на главы врагов всепрощения,  

Но, видимо, собственный нравов урок был тобою забыт