У покрытой золотом березы,
Возмужавшей в предверии холодов.
Остановилось существо и землю окрапляли слезы.
Все для нее исчезло, осталось ничего.
И как бы поэтично все не начиналось,
Жизнь как полагается устала и скучна.
Родная Русь над этим постаралась.
Родная Русь заразна и больна.
Больна не злой холерой поневоле,
Напротив, сама навлекла такое горе,
Обнажив пороки и недостаток сил.
И что же делать? Что теперь с ней станет?
И на это есть ответ незакодычный.
Закон для человека враг, но необычный.
А для материи – тюрьма.
Тюрьма, где нету рамок воли, гуляй куда глядит душа.
И только рыба поневоле заплывает в сети рыбака.
И в строках нет вины поэта, все это счастье, розыгрыш – игра.
Игра, что пошлой ролью "света" ведет рукой перо – искра.
Игра, где нету правил, где нету даже игроков.
Где только слезы тот оставил,
Чьи руки слабы от оков.
И под березой золотой.
Свинцом небесным заперта.
Она стоит одна в лужайке -
Как в мире снега одинокая юрта.
Она, к печали, лишь одна.
Руки дурака привыкли окраплять монетки.
Больных заебалась мучить хворь.
Но не важны чувства плоти,
Когда над ней висит топор.
Авторские права на произведения принадлежат авторам и охраняются законом. Перепечатка произведений возможна только с согласия его автора, к которому вы можете обратиться на его авторской странице.