Кто-то тебя любит.

А кто-то смотрит твои старые страницы,  

И обновляет ленту, там в контакте, например.  

И смотрит на твои лишь он ресницы,  

Заталкивая туже револьвер.  

А кто-то любит твои глупенькие фразы,  

Которые ты говоришь ему во тьме.  

И кто-то сможет вылечить твои заразы,  

Прослушивая Баха на досье.  

А кто-то любит твои взмученные взгляды,  

И нежно добавлял бы им искру,  

Он никогда не говорил тебе обманы,  

Хотя хотел бы пылью скрыть свою тоску.  

Он тот <счастливый>, что всегда мимо проходит,  

И тот ненужный, что по-прежнему далёк.  

Обычно для тебя он простодушный,  

А может с ним уже окончен срок.  

А кто-то любит голос твой всё время.  

Не только ночью, когда скучно, нужно спать.  

А кто-то лёжа на прокуренной постели,  

Всё вспоминает, как с тобой трудно дышать.  

Он верно глупый? Или любит так безумно?  

А может просто псих и любит ждать?  

А может просто хочется порою,  

Забрать тебя с собой и не пускать?  

А может в разговоре с свои другом  

Ему противно слышать что-то о тебе?  

Как трогали тебя не его руки,  

И ты была не рядом в темноте.  

Как ты далёка... Хотя раньше было так же.  

Он не имел на тебя прав или ключей.  

Он утром заходил ради забавы,  

И находил, что написать ради затей.  

Он тогда бросил и ушёл, сейчас он с новой.  

И про него я боле не пишу рассказ.  

Все мы когда-то отыграли свои роли,  

Раскладывая карты показ...  

– 31. 05...