В зеркале правда отразиться ложью

Холодный, стремительный ветер бушевал за окном, ломая ветви деревьев, создавая жуткий шторм на поверхности, некогда спокойного моря, и пригибая траву на своём пути. Внезапно, распахнув ставни, он ворвался в комнату, раскидав все бумаги на столе, словно был не согласен с установленным порядком. Казалось, он был расчетлив, упрям, не поддавался никаким словам, пытающимся вразумить его или изменить. Словно знал то, что многие даже не могут понять, а может просто не хотят.  

И этот ветер напомнил молодому мужчине своего собеседника, который сидел напротив него с лёгкой ухмылкой на лице.  

Их разговор идёт уже больше часа, но они так и не смогли прийти к общему мнению, слишком уж разные взгляды на вещи.  

После недолгого молчания, мужчина продолжил, замечая на лице собеседника лёгкую скуку, он уже не был увлечен беседой, не стремился доказать свою правоту, но и отказываться от неё не собирался.  

– То есть вы говорите, что не видите правды, утверждаете, что её не существует?  

– А вы думаете иначе? Хоть где-то можете её показать? – за окном сверкнула молния, на секунду освещая комнату, прежде чем та снова погрузиться в полумрак.  

– Конечно! Каждое чувство наполнено ей, только сознание этого греет душу многим людям.  

– Именно поэтому, они и лживы. Каждый цепляется за несуществующие, призрачные чувства, пытаясь убежать от холода вокруг, объясняя собственную трусость и слабость лёгким дуновением тепла – это не более, чем иллюзия в мировом масштабе.  

– А как же религия? История, что слагалась тысячелетиями, миллионы сложили головы за неё!  

– Лишь красивая сказка с печальным концом, толкающая людей на необдуманные поступки одним своим существованием.  

– А что на счёт самой правды?  

– А что такое правда, как не очередная ложь, подкрепленная необходимым влиянием. Иначе как объяснить, что рядом с чужой правдой ваша превращается в ложь.  

Знаете, когда-то давно у меня был знакомый художник, я уже даже не помню его имени, но это и не важно. Так вот в его студию пришли два человека, приобрести пару картин, но зайдя наткнулись на странный эскиз только начатого произведения. Каждый из них увидел на холсте своё и у каждого появилась своя правда, которую мнение или взгляд другого не могли затронуть. Завязался спор, попытки донести до своего собеседника собственную идею, но разве они слушали? Нет, им было не до этого, ведь они спорили, а, как вам известно, друг мой, в таких моментах желание понимать исчезает напрочь. Это могло продолжаться вечно, но в дверях появился художник, прекратив спор. Как после выяснилось – ни один из них не был прав. Истина осталась при художнике и рядом с этой истиной правда этих людей превратилась в ложь, которой и была с самого начала.  

Но, что бы было, имей эти двое определённый авторитет, а художник так и не пришёл бы? У двух версий смысла наброска появились бы соратники, поддерживающие ту или иную сторону. Споры поглотили бы толпу целиком, не оставляя даже возможности на примирение. И, даже если бы художник появился в этот момент, до него уже никому не было бы дела.  

– По вашему выходит, что и ваша правда рядом с моей ложь, так же как и моя перед вами. Возможно одна из них истина, возможно обе ложны – этого мы не узнаем, так и оставшись при своём.  

Собеседник поднялся с кресла, направляясь в сторону двери. Более этот разговор не имеет смысла, хотя в чем он сейчас есть. Закрыв за собой дверь он отправился блуждать по коридорам, улицам, переулкам, дворам. Он бродил под проливным дождём, встречая блики молний и вслушиваясь в песнь грома.  

" Куда я иду? Я и сам не знаю. Так же, как и все эти люди, идущие по своей жизни с высоко поднятой головой – в неизвестность. Обманутые знанием будущего, наличием целей, значимостью слов. Обманутые правдой... "