Пыль.

Слова пыль, что мы пускаем по ветру,  

Не задумываясь и на долю секунды.  

Да и где нам, понять что мы говорим?  

Если даже подумать не можем.  

Как дым.  

Пускаем по ветру, и летят, летят.  

Безжалостный поток, быстрее мысли,  

Быстрее рук, что горло сжать хотят.  

Быстрее, быстрее, сердца стук.  

Слишком?  

Стоп.  

А может быть всё не так?  

Что если, биение сердца и даёт толчок?  

И слова, словно толпа сбитая с ног,  

Летят как в открытую дверь?  

Может итак, но как тогда сердце унять?  

Что б оно не трепалось по пустякам.  

Не разменивалось на "красивую пыль"  

И прочий "хлам для милых дам"?  

Не важно на самом деле.  

Вот вам пыли в лицо.  

Не подавитесь и жуйте, смакуйте  

Как если бы то, написал Васнецов.  

Смотрите на мои стихи как на картину.  

Ведь один хуй, ничего не поймёте  

Настоящие творчество лишь пантомима,  

Раз за разом уходящей эпохи.