"В память о шëпоте морей"

Где тот весëлый бард?  

Где тот тенор, призывавший азарт?  

Он был лучезарный друг наяд; его музы по имени могли называть; каждый солдат мог положиться на его рассказ в трудный час.  

—  

Но сейчас? Что стало в сей час?  

Бард пал, и это не пьяный угар.  

Не под дых коварный удар; не язва, мать которой чума; не рана от клыка кабана.  

Уж минул последний закат.  

Только тьма.  

(может хоть вам слышны голоса? )  

—  

Никто не сидит у костра. По небу скользит одинокая слеза. Одиноко всем, ибо бард канул в истории чан.  

Он Мира часть. Он крупица песка. Но кто вам сказал, что он, как и все, исчез в пучине великого дождя?  

—  

Горят брошенные казармы, и огонь уже не кажется детской забавой.  

Это огни говорят об одном – изменились контурные карты.  

Чья-то власть была сокрушена ударом.  

Это была власть правых, они были по-своему правы; они не хотели войны, они искали лекарство от этого рака...  

(от Рока, который скрутит всех в бараний рог; от рокота, когда слышен завоевателей топот)  

—  

Солдаты правых ребят хотели бы внести свою лепту, но?  

Но где они?  

Об этом дано знать лишь ветру.  

И барду, который так и тянет свою песню.  

—  

Там, в песках; там, в сердце шторма; там, где встречают всех непокорных.  

Там и он.  

Наш бард.  

Растëкся гласом вокруг павших ребят.  

(им не дано про смерть свою знать)  

Может где-то и идëт ещë война, но не здесь – здесь только друзья.  

Друзья и эпические песни, что так веселят.  

—  

Однажды пески обнажат черепа, да, возможно кто-то узнает в этих костях павших солдат.  

И что?  

Вы видите, как они сидят?  

Они слушают рассказ, ведь в центре восседает наш бард.  

И Смерть сидит где-то рядом, она тоже наслушалась всласть.