Мы все переболели...

Мы все переболели  

этой хворью.  

Запретных чувств  

таинственной усладой.  

И то, что часто  

называем мы любовью  

всего лишь  

наших душ  

надменная отрада.  

Под шум дождя или  

листвы осенний шелест  

и солнца погрустневшего несмелый луч  

Тебя я убеждаю,  

что награда лишь  

в том, что я к тебе  

вернусь...  

И внемлет ночь моим  

словам к тебе...  

Ведь в них надежд  

твоих отрада  

так хитро укрывает  

моей мысли яд.  

Хотя мы знаем ночь  

пройдет...  

и снова чувств прохлада  

на ранний луч осеннего  

рассвета медлительно  

лениво упадет.