ПОРТРЕТ НА ХОЛСТЕ

Елена шла по улице, натыкаясь на прохожих. Никто не возмущался. Люди оборачивались и сочувствующе провожали взглядом девушку с заплаканным лицом. Моросил дождь, но он не смывал слез, а скорее размазывал их по щекам.  

-- Почему, ну почему мне сегодня так не везет! – Настроение Лены вполне соответствовало промозглой погоде, мокрому асфальту, в котором отражались закутанные в плащи прохожие, казавшиеся облезлыми дома, деревья без листьев, автомобили, так и норовившие окатить зазевавшихся из придорожных луж. Лена не пряталась от дождя, который, как ей казалось, помогал погасить накипевшее в душе возмущение после разговора с главным редактором. Статья, над которой она трудилась уже не одну неделю, была в очередной раз отправлена на доработку. Лена привыкла защищать себя, свои статьи и репортажи. Эта нормальная практика для журналиста. До сих пор она это делала успешно. На этот раз ее аргументы не подействовали.  

-- Это не моя тема, не моя! Ведь главред это знает, так почему все-таки настаивает, чтобы я выполнила это задание?! – Лена не спешила домой, но дождь усилился и водяные струйки проникали за воротник. Она оказалась рядом с дверью картинной галереи и поспешила спрятаться от дождя. Лена часто заходила сюда по просьбе редакции. Ее статьи на темы живописи, искусства шли на ура. Милая девушка – владелица галереи всегда радушно встречала гостей, но сейчас ее не было на месте. Лена смотрела в окно, ждала, когда закончится дождь, как вдруг кто-то мягким бархатным голосом поинтересовался, не хочет ли она кофе. Елена оглянулась. К ее изумлению перед ней стоял высокий мужчина, похожий на Чехова. Наверное, именно так выглядел бы Антон Павлович, если бы дожил до старости. Высокий лоб, тронутые сединой бородка, волнистые волосы, зачесанные назад. И, самое главное, он смотрел на Лену через пенсне. Обладатель бархатного голоса, очевидно, знал о своем сходстве с писателем и хотел во всем соответствовать. Ему это льстило, а людей к нему располагало. Лена не стала интересоваться его именем, а вдруг и имя совпадает, но он представился сам.  

-- Михаил Александрович! -- Лена облегченно вздохнула. Как выяснилось, это был отец той милой девушки. Он не часто бывал здесь, а на этот раз задумал поменять экспозицию. Елена быстро подпала под обаяние нового знакомого, не отказалась от кофе и погрузилась в милые для нее беседы об искусстве. Вот как бывает, поговоришь с приятным человеком несколько минут, и жизнь налаживается. Она уже забыла про редактора, про испорченное настроение, с упоением наслаждалась кофе, уютной атмосферой галереи и приятной беседой со знатоком живописи средних веков, как вдруг обратила внимание на холст с портретом неизвестного мужчины. Ей показалось, что они где-то встречались. С кем она только не общалась, благодаря своей профессии. Елена пыталась отвлечься, но портрет постоянно притягивал ее взгляд, что невозможно было скрыть от собеседника.  

-- Редко, когда к нам на продажу приносят портреты современников. Посетители покупают в основном пейзажи, натюрморты. Но это художник нашей галереи, и мы не могли отказать, --Михаил Александрович снял с полки портрет и принес Елене, -- заказчик отказался от картины.  

-- Я куплю ее, -- Елена не поняла, зачем она это делает, но ей очень захотелось забрать портрет с собой.  

Дома она повесила картину на стену, которая перестала пустовать и стала смотреться даже очень привлекательно. Елена снова вернулась мыслями к разговору с редактором, но уже рассуждала конструктивно. Она не хотела признавать, что задание редакции ее задело. Надо было написать о проблемах подростков в неполных семьях. Все знали, что она росла без отца, но ведь у нее не было проблем. Впервые Елена почувствовала себя изгоем, неполноценным членом общества, как будто ей это дали понять, или она сама это придумала. Вот почему слезы. Она написала статью, но провела ее через себя, через свои эмоции, не отстранилась. Это не профессионально. Сейчас она согласилась с редактором.  

Елена не заметила, как пришла мама, которая уже несколько минут стояла и смотрела на портрет.  

-- Кто принес это? – Спросила она, не отрываясь от картины, на которой был изображен неизвестный мужчина.  

-- Никто. Это я купила в галерее. Не знаю, почему. Мне он показался знакомым. Может быть где-то встречались. –Лена попыталась помочь матери снять пальто.  

-- Посмотри на себя в зеркало, девочка моя! – Мать, не раздеваясь, присела на стул. Внезапная догадка ошеломила Елену. Да, те же глаза, выражение лица. Художник сумел уловить его.  

-- Мама! – В голосе Елены прозвучал вопрос, который требовал сиюминутного ответа.  

-- Это твой отец, Леночка! – Мать сделала паузу и продолжила говорить, хотя было видно, что это ей давалось с трудом. -- Вот и пришло время узнать об этом, только каким-то странным способом. – Она снова помолчала. – Мы любили друг друга. Но однажды, я не знаю, как это получилось, засиделись в компании допоздна, и он пошел провожать мою подругу. Ничего особенного. Мы не были женаты, но ревность и гордость сыграли со мной злую шутку. Я еще не знала, что жду ребенка. Он приходил, не понимал, что произошло. В общем, я сама от него отказалась, сама. А когда ты родилась, сказала ему, что это не его ребенок. Прости меня, Лена. Он, кажется, уехал в другой город, и я его больше не видела. – Мать снова посмотрела на портрет. – Почти не изменился, только поседел и морщины появились.  

Елена порывисто обняла мать, накинула плащ и выбежала из дома. В галерее, как ей показалось, Михаил Александрович ее ждал. Он, ни слова не говоря, открыл ящик стола и передал Елене визитку художника.