Пейзаж

Вновь серый дождик тихо плачет,  

И капли скачут  

За окном…  

В стенах, заросших паутиной,  

Под пылью и размокшей глиной,  

Забытый жизнью, дремлет дом.  

А жизнь бежит. И жизнь не знает,  

Как он ночами вспоминает  

Заботы тех далёких дней —  

Давно ушедшие заботы.  

Но все же, здесь осталось что-то,  

И стали эти коридоры  

Приютом мрака и теней,  

Что здесь живут во веки дней.  

Когда погаснет день ненастный,  

Здесь не зажжется лампы красной,  

И с окон пурпурный атлас  

Не сдвинут. Пара добрых глаз  

Не заглянет за ставни эти.  

И жизнь не вспыхнет на рассвете,  

Ведь жизнь забыла этот дом.  

Она ушла. Она забрала  

Все то, что здесь напоминало  

О суете забот… Отняла,  

И растворилась за окном,  

Порог оставив на потом.  

И лишь один на голых стенах  

Остался в доме до сих пор  

Висеть пейзаж осиротелый,  

Картина ясных синих гор.  

Её везли из стран далёких,  

Где дремлет цепь из гор высоких,  

На белой шали облаков.  

Туда, где воздух ветром тает,  

Где, словно небо рассекает,  

Стрелою — крыльями орлов.  

Над морем кéдровых лесов.  

И где-то на лугах зелёных,  

Высоким солнцем освещённых,  

Художник рисовал простор  

Из неба, вереска и гор  

Укрытых облаком печали.  

Он рисовал сизые дали,  

Что по туману убегали,  

Что уходили в небеса…  

Там ветер бродит сквозь леса,  

Там ветер плачет тихой песней.  

Наверно, не найти чудесней  

Тех дальних, ясных, синих гор.  

Их дом теперь — седые стены,  

Их дом — забытый, постарелый,  

Их дом — холодный коридор,  

Приют единый с давних пор.  

Здесь, говорят, и нынче можно,  

Услышать шёпот осторожный  

Ветров долины верескóвой,  

И свежий дух лесов сосновых —  

Ведь живы эти облака,  

Что отразились на века  

На том холсте, на той картине.  

И те холмы под небом синим,  

И тот неистовый простор…  

Единой жизнью в старом доме  

Живет пейзаж далёких гор.  

Живет, наверно, до сих пор…